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JOSÉ VERÓN GORMAZ / 3

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El extraño

 

 

 

Algo antiguo le habla de su historia.

Algo nuevo miraba hacia el olvido.

Se buscaba en las horas

y encontraba ceniza.

Nunca envidió el retorno,

aunque amaba el abismo

que las llamas de ayer iluminaron.

Jamás quiso volver,

ni despertarse.

 

Vidas imaginarias

 

A Marcel Schwob

 

 

 

Anidó en el silencio
y de su crisálida

nació un copo de nieve.

Hoy le llaman invierno,

y algunas veces,

sin motivo,

ruge.

 

 

Transparencias

 

 

 

Soñaba con el aire de las cumbres

y con voces que se desvanecían.

 

Imaginó que hablaba con los montes

bajo la soledad de las alturas,

y el duende de la ausencia y el silencio

cerró la puerta y ocupó la casa.

 

Callaban las paredes,

y la tarde escribía en las ventanas

nostálgicas palabras amarillas.

 

 

El óxido del oro

 

 

 

Desde la ira de las madrugadas,

como un temblor dorado

que se apaga y renace,

caen lentas hojas de metal herido,

cubren de esclavitud las avenidas,

vierten miseria sobre la miseria.

 

Pero es hermoso el sol que se derrama

sobre las claras brumas ya vencidas,

y toda lejanía semeja ser testigo

de encendidas llamadas imposibles.

 

Es un grito la luz;

la voz es niebla.

 

 

*Nueva foto de Pepe Verón, con cuatro poemas de ‘El exilio y el reino’.

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