EN LA MUERTE DE EUGENIO MONTEJO
Me escribe el joven residente Juan Marqués y me dice sobre la muerte de Eugenio Montejo:
[Esta madrugada un infarto se ha llevado a Eugenio Montejo, seguramente el mejor poeta hispanoamericano vivo hasta ayer y un entrañable amigo con el que compartí todo noviembre en la Residencia de Estudiantes] Y me copia este poema suyo.
LO NUESTRO
Tuyo es el tiempo cuando tu cuerpo pasa
con el temblor del mundo,
el tiempo, no tu cuerpo.
Tu cuerpo estaba aquí, tendido al sol, soñando;
se despertó contigo una mañana
cuando quiso la tierra.
Tuyo es el tacto de las manos, no las manos;
la luz llenándote los ojos, no los ojos;
acaso un árbol, un pájaro que mires,
lo demás es ajeno.
Cuanto la tierra presta aquí se queda,
es de la tierra.
Sólo trajimos el tiempo de estar vivos
entre el relámpago y el viento;
el tiempo en que tu cuerpo gira con el mundo,
el hoy, el grito delante del milagro;
la llama que arde con la vela, no la vela,
la nada de donde todo se suspende
–eso es lo nuestro.
*Retrado del gran poeta Eugenio Montejo, realizado por Enrique Hernand.
1 comentario
I. -