Blogia
Antón Castro

ANA ALCUBIERRE: CASI UNA ANTOLOGÍA

Hace unos días, le pedí unos poemas a Ana Alcubierre (Zaragoza, 1966), que ha sido incluida en la antología ‘Yin’ (Olifante) de Ángel Guinda y que había publicado un libro y poemas sueltos en los años 90 en varios revistas y libros. Ana me ha enviado esta colección estupenda de poemas breves.

Lilian Gish, 1932. Por Edward Steichen.

 

POEMAS DE ANA MARÍA ALCUBIERRE

 

                       

Tengo en mis manos la fuerza del amanecer,

y en la frente un olor ingrato que no desaparece.

 

Tengo para ti un sueño y un poemario,

            y en las pupilas un mensaje  que no quieres oír.

 

***

 

            Mis camareras me tratan de usted,

            empujan carros llenos de ropa blanca,

            y hurgan en las basuras donde otros

            han depositado sus miserias.

 

            Mis camareras me cuentan películas

            a veces con sorisa en los labios,

            y otras con odio en los ojos.

 

            Mis camareras creen en el  amor,

            y han contado que duermen

            en sábanas de raso con camisones de organza.

 

            Mis camareras han decidido matarme,

            ya lo tienen todo planeado.

 

            Mis camareras han dejado colgado mi cadáver

            para que lo vean los clientes de la habitación 102.

 

Nota: este poema forma parte de un futuro "libro" que seguramente se titulará HOTEL

 

***

            Me despierto por la mañana,  tengo miedo.

            Es lunes no siento los brazos, tampoco los abrazos,

            hoy no habrá poemas, mi cabello abrazará la anarquía.

 

            Ayer fue domingo, no sentía la espalda,

            una a una mis vértebras habían decidido rebelarse;

            (espero en alguna rebaja encontrar otras).

            No pude ir a nadar, me quedé en el desierto masticando mi dolor.

 

            Mañana será martes, inyección.

            Otra vez dolor, otra vez tormento.

 

            Me he vuelto sensible. No soy niña, no soy joven,

            no soy vieja, soy un espejo roto.

 

 

 

 

Nota: este poema formará parte de otro "libro" titulado AR

 

 

***

 

 

            Por la mañana hace frío.

            La ducha me da pereza.

            Tú te quedas en la cama.

            Allí están todos mis fantasmas.

 

 

***

 

 

            ¡Cómo echo de menos tus caricias!

            Te fuiste en un tren demasiado rápido,

            querías ver el mar.

 

            Ojalá hubieras deseado conocer los

            amaneceres de la montaña, no son

            azules, pero a veces si miras bien, lo parecen.

 

            ¡Cómo echo de menos tu sonrisa!

            Todavía no habías colgado tu chaqueta

            y ya te querías ir.

 

            Ojalá hubieras acariciado mi cuerpo,

            es seco, áspero, pero es el mío.

            No tengo ojos  marinos, ni

            cabello dorado, pero soy yo.

 

            ¡Cómo te echo de menos!

            Soy de esas mujeres que sí aman

            a los hombres.

 

***

                        Y lo veo en todas partes...

                        Sueño.

 

                                               II

 

                        Y lo siento en el tiempo...

                        Soñar.

 

                                               III

 

                        El sentimiento se mezcló con el placer,

                        y éste con el dolor,

                        ¿es deseo?

 

                                               IV

 

                        Brota de tus labios magia,

                        ¿porqué la tentación me sobrecoge?

 

                                               V

                       

 

                        Ternura, pasión, hechizo,

                        ¿milagro?.

 

 

                                               VI

 

 

                        ¿Es tu rostro la realidad?

                        ¿es un sueño?

                        ¿es una vida?

 

 

 

 

 

***

 

 

 

ANGELOLOGÍA

 

 

 

 

                        Te tiento a veces cuando engrendo oraciones,

                        a solas en el zaguán se me extravían los ojos.

                        Imagino la túnica abierta de tu ángel.

 

 

 

                        Este ángel que se alimenta de gangrena

                        se encarna en las velas de mis nervios.

                        Este ángel me astilla los labios.

 

 

***

 

                        No tengo fuerzas,

                        he destilado toda mi sangre,

            el ángel que tuve ayer rompió sus alas.

            De sus arrullos sólo quedan demonios.

 

*Todas las fotografías son de Edward Steichen, uno de los grandes maestros de la fotografía universal. Nació el 27 de marzo de 1879 en Luxemburgo; falleció el 25 de marzo de 1973 en West Redding, Connecticut, Estados Unidos.

3 comentarios

Miguel Sosa -

Que privilegio el tenerte como compañera que hasta lo que escribes suena a poema...

Miguel -

Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo así como un misterio. lo decia García Lorca,pero el misterio se dispara ante una excelente presentación de tan hermosas poesías.

Olga Bernad -

Qué entrada más bonita.
Me encanta Ana.
Saludos.