Antón Castro

La vida nunca fue generosa con Charles Baudelaire (1821-1867). Fue un niño enfermo y melancólico, un joven rebelde y doliente que frecuentaba los salones y las tertulias literarias. Amó a muchas mujeres (entre ellas, a la mulata Jeanne Duval), admiró a Poe y Thomas de Quincey. Fue un adelantado de su tiempo: en 1857 publicó su libro capital, “Las flores del mal”, el texto que inventaba una poesía nueva, una lírica precisa y perfecta, que alguien ha definido como la matemática de las metáforas, de agrio perfume.

En sus versos, impresionantes, trágicos, tocados por un agrio aroma de fugacidad, mira los vicios y los placeres del cuerpo, la embriaguez de los sentidos ante la belleza, los cataclismos de un mundo conmocionado. A todo se atreve Baudelaire: a la crítica, a la mordacidad, a la nostalgia, a la fiebre de amor, al símil deslumbrante como esos versos del albatros o “La muerte de los amantes”, que son compendios del vivir, de la pasión, de nuestro paso fugaz por la gloria. En un poema, sugiere Baudelaire, a veces el arte se reencarna en el cuerpo de una mujer hermosa. O en un delirio etílico. O en un arrebatado viaje con las drogas.

“Las flores del mal” es un inventario de brillos y de tinieblas, una travesía hacia el espanto desde la lucidez y algo esencial, nunca tan explícito: la absoluta conciencia del artista ofrecida más que con los sentimientos o con la intuición, con la inteligencia. Baudelaire creó una lírica diferente, osada, rotunda, fundó el simbolismo y abrió la senda de las vanguardias. Releo estos días de calor y de piscina la edición de “Las flores del mal” que publicó Pre-Textos, perfectamente rimada y hermosa, el rescate de la traducción de Eduardo Marquina de 1905. No ha perdido vigencia. El volumen, en bilingüe, anunció el alba de la modernidad.