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Antón Castro

Escritores

CARLOS VITALE: ABISMOS DE PASIÓN

CARLOS VITALE: ABISMOS DE PASIÓN

Carlos Vitale es poeta, narrador en corto y traductor. Hace un cuarto de siglo, publicó en Olifante una selección de los 'Cantos órficos' del poeta Dino Campana. Era su primera traducción. Más tarde, inclinado hacia los autores un tanto perturbados, preparó en el mismo sello una antología del argentino Jacobo 'el Loco' Fijman. Casi a la par, apareció su poemario 'Noción de realidad' (Olifante, 1987), lírica desnuda, tan grave y concentrada como un poema japonés. Luego tradujo a Pietro Civitareale y ensanchó, en 1992, su conexión aragonesa: ganó el premio Ciudad de Zaragoza de poesía. Carlos Vitale, de vuelta en Zaragoza, evocó una feria del libro azotada por un brutal aguacero. Se acercó al parque del agua, a la inmensa noria, y glosó a Kafka, a Borges, a Giorgio Manganelli y a Gesualdo Bufalino, y dijo que él intentaba escribir con exactitud y con emoción. Ha traducido más de 200 libros, 50 de ellos de grandes poetas italianos como Ungaretti, Montale, Saba, Campana, o de catalanes como Joan Brossa, y ha recibido numerosos premios por ellos, entre otros el premio Ángel Crespo, en honor al poeta y traductor que fue enterrado en el cementerio de Calaceite un día de nieve. Acompañado de sus editores, Olga Martínez y Paco Robles, de Candaya, Vitale presentaba dos de sus libros en Zaragoza: su poesía reunida en 'Unidad de lugar' y ese libro mestizo de cuentos, aforismos y de notas de un diario que es 'Descortesía del suicida'. De repente, cuando estaba a punto de irse y caminaba entre los puentes, supimos que en Argentina acababan de morirse su madre y su hermana menor, que estaba internada en una clínica de enfermedades mentales. Con una calma elegante, de argentino de origen italiano formado en la bilingüe Barcelona desde 1981, musitó con el poeta César Vallejo: "Hay golpes en la vida, tan fuertes… ¡Yo no sé!".

*Este texto apareció el domingo en ‘Heraldo de Aragón’, en la sección de ‘Cuentos de domingo’. La foto está tomada de La Náusea.

A MALDICIÓN DOS HUGHES / PLATH

A MALDICIÓN DOS HUGHES / PLATH

Hai uns días falamos con Xoan Abeleira do suicidio de Nicholas Hughes, fillo de Ted Hughes e de Sylvia Plath, de quen el publicou a ‘Poesía completa’ en Bartleby. Hoxe, o escritor galego publicaba este artigo en ‘La opinión de A Coruña’. Envíamo o pendúroo aquí, no blog.

 

XOÁN ABELEIRA Esta semana asistín, dobremente horrorizado, ó levantamento mediático, mundial do cadáver de Nicholas Hughes, o fillo primoxénito de Ted Hughes e Sylvia Plath, dous dos mellores poetas do século XX. Horrorizado pola traxedia en si, sinte o macabro detalle de que o home levaba unha semana aforcado cas súa, pendendo na agonía do bardo da morte, sen poder voltar atrás nin ir cara a diante. E asemade porque o seu pasamento vai reforzar aínda máis o morbo amarelista que asombra as obras dos seus pais e da súa irmá, impedindo que nos acheguemos a elas espidos de prexuízos.


A penas uns días atrás, estiven falando no Museo Thyssen, pra un programa da TVE, verbo da súa mai. E alí volvín dicir o que veño repetindo dende hai cinco meses: que me indigna a absoluta gratuidade coa que certos críticos, certos xornalistas, certos lectores definen a súa persoa; que, ós meus ollos, a escritora estadounidense non foi nin unha trastornada nin unha demente, como queren facernos crer os seus rabiosos detractores (hai animalias que morden en tódalas direccións), senón unha muller híper lúcida, unha creadora de enorme talento e afouteza que, consciente do trauma que arrastraba dende pequena, tralo finamento repentino do seu pai, fixo todo canto estivo na súa mao, e dende varios frontes, pra superalo e renacer. Pois o fin da súa procura artística e vital foi ise, o renacemento. E quen non enxergue isto endexamais poderá comprender de todo a súa grandeza -mesmo me atrevo a dicir o seu exemplo-, si.

Sylvia Plath matouse. Mais se, un mal día daquil terrible inverno londiniense, perdeu finalmente a batalla que tantas outras veces gañara foi por mor dun cansazo, dun sufrimento, dunha desesperación cuxas causas reais endexamais coñeceremos. Non porque fose -como veño de ler hoxe mesmo- "unha histérica acomplexada", "unha anoréxica emocional". O propio Ted Hughes comentou, nunha das pouquísimas entrevistas que concedeu ó respecto, que "vivir con Sylvia era moi doado, unha delicia case que sempre, agás nos momentos nos que a dominaban os ciumes". Ciumes que, no fondo, e á marxe dos motivos que lle puidese dar il, eran froito do seu inmenso pavor a sentirse abandonada de novo, igual ca ós nove anos, ata o punto de que ela mesma recoñeceu nos seus diarios que prefería deixar un amor, por moito que lle doese facelo, denantes de que iste a deixase. Máxime no caso dun home que Plath adoraba e sobre o cal pairaba ás veces a sombra do seu pai -cousa que ela sabía perfectamente-.


Un amigo de Nicholas Hughes declarou a un xornal que "sería un erro telo por un home abocado ó suicidio dende neno", xa que non era esa a imaxe que iles, os seus íntimos, tiñan dil. E estou certo de que é certo. Coñecendo o seu pasado, non me estraña que Nicholas e Frieda, a súa irmá, poeta e pintora de gran talento, sufriran crises de anguria: o que me estraña é que aturasen todo o que aturaron ata o de agora. O seu é, se cadra, un caso único na historia da literatura, mesmo na historia da Humanidade -e non esaxero-, coido. Pois quén, sinte iles, medrou ollando cadora, riba da mesa de disección do mundo, non só o cadáver da súa mai, convertida polos demais nun mito, senón tamén o cadáver da súa madrasta (Assia Gutman) e o da súa medio irmá (Shura), coas que conviviron e ás que quixeron denantes de velas esvaeceren de idéntico xeito? Se nós, os seus lectores, temos dúbidas -inxustas, na miña opinión- verbo do amor de Plath polos seus fillos, qué non sentirían iles na adolescencia, ó descubrir, por boca de outros, que a súa mai non morrera de pneumonía senón que os condenara a mantenta á mesma carencia que ela sufrira dende nena? Cómo se explicaron iles a súa decisión? Qué sentiron cara a ise pai que lles agochou a verdade e ó que milleiros de persoas chegaron a acusar mesmo de ter asasinado a súa esposa? Qué experimentaron ó finar iste e quedaren de todo sós perante a nosa ollada inquisidora?


En sabendo a noticia, lembrei unha das notas que fixen prá edición da Poesía Completa de Plath sobre unha anécdota que lle aconteceu a esta en Francia, e que, anos despois, rememorou o seu marido nun poema de Cartas de Aniversario. Consonte il, Sylvia estaba a escribir unhas postais nunha terraza onda a catedral de Reims cando se lle achegou unha xitana a venderlle unha medalla e lerlle as raias da mao. Ela despachouna cun xesto. A xitana, encabuxada, espetoulle: "Vous crèverez bientôt!" (que pode significar tanto "Vostede regañará o fociño axiña!" coma "Todos vos estarricaredes axiña!"). Concentrada na escrita, Plath seica nin se decatou da maldición -e de feito non a recolleu nos seus diarios, ela, tan proclive ó esoterismo. Pero Hughes si, "e durante días estiven rimando/ Talismáns de poder, en rexios esconxuros saxóns,/ Pra neutralizar o seu veleno." O máis incrible do caso é que Plath xa estaba embarazada dise fillo ó que, sete meses despois, chamarían Nicholas en honra dun célebre antepasado de Hughes, Nicholas Farrar. E que aquela medalla que a xitana teimou en venderlle era, precisamente, unha de San Nicolás: o avatar cristián do Deus dos Bosques, Cernunnos: o arquetipo celta dos primeiros xamáns.

 

*Na foto Frieda e Nicholas Hughes.

 

LA POESÍA DE PINILLOS, EN EL PARANINFO, EL MARTES 31

LA POESÍA DE PINILLOS, EN EL PARANINFO, EL MARTES 31

Veinte años, se dice pronto. Hay tiempo para amar y tiempo para morir; tiempo para dolerse y también para el éxtasis; horas de soledad y de retorno: estudio y creación. Es lo que me ha llevado conocer a Manolo (Manuel Pinillos), como le llamaban sus amigos.

Y quiero compartirlo con vosotros, este próximo martes, 31 de marzo de 2009. Hay mucha vida al fondo.

Un abrazo sin tiempo,

                                      Mª Pilar Martínez Barca 

 

María Pilar Martínez Barca presentará el martes 31 de marzo, a las 20.00 el libro ‘Poesía completa 1948-1982’ del poeta aragonés Manuel Pinillos (1912-1989), cuya edición de 1264 páginas ha publicado Prensas Universitarias de Zaragoza. La acompañarán José Luis Calvo Carilla, antólogo y gran conocedor de Pinillos, y Antonio Pérez Lasheras, estudioso de la poesía aragonesa contemporánea, de la obra de Luis de Góngora y editor de Prensas Universitarias de Zaragoza. El acto tendrá lugar en la sala África Ibarra del Paraninfo. (La foto es de Imre Varga.)

RAÚL SANMARTÍN: CARTA Y DOS TEXTOS EVOCADORES

RAÚL SANMARTÍN: CARTA Y DOS TEXTOS EVOCADORES

He recibido una preciosa carta de Raúl Sanmartín, contertulio de la Tertulia Pedro Primero de Barbastro. Es un hombre lleno de sensibilidad y gusto por la literatura; posee un amplio bagaje de libros leídos y asimilados y de hermosas sensaciones, adora el ‘jogo bonito’ y el fútbol de Brasil-70, el de aquella formación inolvidable: Félix; Carlos Alberto, Piazza, Brito; Clodoaldo, Everaldo; Jairzinho, Gerson, Tostao, Pelé y Rivelinho. Y también venera el gran fútbol de la Holanda, doble subcampeona de los años 70, que formó con Jongbloed; Suurbier, Rijsbergen, Haan, Krol; Neeskens, Jensen, Wim Hanegem; Rep, Cruyff y Rensenbrink.

 

Raúl incorpora, en su carta, dos textos sobre la memoria del padre y de la madre. Como son dos temas que ya ha publicado en un taller de escritura y que me interesan mucho, los cuelgo aquí. En el segundo, rinde homenaje a Georges Perec.

 

EL PADRE

 

UNA NARANJA Y TURRÓN DE ALMENDRA"

Siendo niño pregunté a mi padre qué regalos recibía él de pequeño de los Reyes Magos, y me respondió: "Una naranja, y si tu abuela hacía turrón de almendra, un trocito de turrón"


Espero que alguna mañana del día de Reyes me pueda tomar un zumo de naranja y comer un trocito de turrón de almendra traídos desde Oriente por algún Mago. Ese día me sentiré más cerca de mi padre, y de mi abuela, y de... y de... con sabor a naranja y almendra...

 

 

LA MADRE

Me acuerdo...


De vez en cuando aun tatareo las canciones con las que nos acunabas cuando éramos pequeños. Te adivino cruzando la plaza de la iglesia bajo un sol cristalino. Todos los domingos te veo preparando aquellas natillas aderezadas con canela que tanto me gustaban, si bien tú preferías tu tarta de manzana. Imagino que pensabas que tu niño era tan rebelde como un cascabel sonando eternamente. Aun saboreo el roce de tus labios en mis mejillas cuando cada día me despertabas del profundo sueño de toda una noche que rompía con el amanecer. Todavía siento el latir de tu corazón cuando me abrazabas. También me acuerdo de tu silueta recortada por la luna llena. Noto como la casa quedó vacía sin ti. Te oigo coger la botella de leche cada mañana para prepararme el desayuno. Acaricio tu ausencia como lo hago con el terciopelo. Te sé libre en tu destino tras este punto y aparte. Me acurruco junto a tu recuerdo en el roble a la vuelta del camino y nos echamos a dormir.

Me acuerdo...

*Otro autorretrato de mi amado Edouard Boubat.


 

NATASHA TRETHEWEY: UNA PULITZER EN BARTLEBY

NATASHA TRETHEWEY: UNA PULITZER EN BARTLEBY

Recibo esta carta del editor Pepo Paz, de Bartleby editores:

 

Te enviamos un ejemplar del poemario ganador del Pulitzer 2007. La autora es una desconocida en España: Natasha Trethewey. Habla sobre la memoria histórica, sobre cómo los ideales más altos quedan sepultados por el olvido y por los intereses políticos y económicos de cada época. En este caso, rescata la memoria de los soldados negros que participaron en la Guerra de Secesión estadounidense: un capítulo borrado de un plumazo de la Historia por, precisamente, los perdedores (que fueron los que finalmente la escribieron). Creo que es un ejercicio de reflexión y un monumento lírico excepcional. La traducción y el exhaustivo prólogo lo ha realizado Luis Ingelmo. Espero que disfrutes con su lectura: creo, sinceramente, que se trata de uno de los libros más relevantes que se van a editar en todo 2009.

PILAR MARTÍNEZ BARCA HABLA DE LA POESÍA DE PINILLOS

PILAR MARTÍNEZ BARCA HABLA DE LA POESÍA DE PINILLOS

María Pilar Martínez Barca (Zaragoza, 1962) es Doctora en Filología Hispánica y autora de media docena de poemarios. Estos días aparece en Libros del Innombrable ‘La manzana o el vértigo’. Y a la vez, en la colección Larumbe Clásicos Aragoneses, aparece la edición crítica de la ‘Poesía completa 1948-1982’ del poeta aragonés Manuel Pinillos, que consta de 1264 páginas. La portada lleva un retrato del autor de ‘La muerte o la vida’, realizado por José Luis Cano.

 

-¿Qué te interesó de Manuel Pinillos?

 Primero, la persona. Estaba preparando mi tesis de licenciatura sobre poesía aragonesa y contactando con varios poetas, hasta que di con Manuel. Lo llamé por teléfono los primeros días de la Semana Santa de 1989 y me colgó. "¡Ah, pero si es una niña!", le oí decir. Debía tener un carácter difícil... Muchas personas se extrañan y se echan atrás cuando alguien tiene una dicción algo diferente o cualquier otra discapacidad (o diversidad, como ahora se dice), y más en estos tiempos de la superficialidad y de la imagen (antes yo misma intentaba ocultarlo, ahora me muestro como soy). Al poco rato me llamó Margarita Sanjuán, la mujer y eterna enamorada de Manuel, disculpándose por la actitud de su esposo, y volvió a ponerse él. Me habló de La muerte o la vida y de Hasta aquí, del Edén, y quedamos vernos la semana siguiente. Pero el lunes, a la vuelta de un viaje, me encontré la noticia en los periódicos: Manuel había fallecido.

Curiosamente, ahí comenzó nuestra relación a través de Margarita Sanjuán. En uno de los libros que luego me entregó puso ella esta dedicatoria: "...este libro que él, mi amado ausente tan presente, te hubiera dedicado con el mismo entusiasmo...". Coincidió que ese año nos concedieron a Manuel y a mí sendas Medallas de Aragón, a él a título póstumo y a mí a los valores humanos, el Día de San Jorge, conocí a Margarita y comencé a visitar la casa de Manolo. Me impresionó sobre todo su biblioteca, tan rica en volúmenes y tan mísera a la vez, con recortes, revistas y viejos periódicos amarillos por todos los rincones, su pequeña mesa de trabajo y su sencilla máquina de escribir, y los inéditos, que no acababan nunca de salir... Me encontraba muy a gusto entre aquellas paredes. Había allí algo "mágico", poético, entrañable, especial.

Poco a poco iría descubriendo la obra del poeta, que no vivía como algo ajeno. José-Carlos Mainer, que dirigió mi tesis doctoral, subrayó alguna vez cómo algunos elementos de Pinillos (el amor, el telurismo, el hombre desdoblado...) reaparecían en mi creación (más como coincidencia que como influjo). Creo que me atrajo su visión peculiar de todos esos temas, sobre todo el tratamiento de la amada, o de lo femenino envolvente... y también el lirismo y cuidado de algunos de sus libros y de muchos poemas (no de todos, fue un autor prolífico que corregía poco). Luego, cada conversación con Margarita -que por cierto, escribía también- me iría ayudando descifrar todas esas claves, y las de la poesía aragonesa y española de los años que le tocó vivir.

 

¿Cuáles so las claves de su obra?

El amor y la muerte, y todo lo que conllevan. Fueron sus grandes obsesiones. Por un lado, la expulsión del paraíso, la pérdida de la infancia, la herida existencial del ser humano que fue Manuel Pinillos; y también todas esas situaciones de dolor e injusticia social, de guerra y desarraigo, que no son sino diversas formas de ver y reflejar la muerte. Por otro, el amor infinito a la madre, la tierra y los orígenes, a la mujer amada, a la poesía. En sus mejores días, en el campo o al lado de la esposa, Marga lo recodaba siempre como un niño feliz.

Todo eso se reflejó también en un estilo poético propio, muy personal: el estilo del hombre dividido. Paralelismos, estructuras sintácticas bimembres, continuas alusiones a un "tú" lírico, versos que se rompen abruptamente... Y, sobre todo, una expresión directa y desbordada, incontenible. Pinillos huía de las formas academicistas, de sus satirizados poetas profesores; escribía casi como hablaba.

 

-Recuérdanos sus períodos, su estética, su relación con las líneas que imperaban en España.

Dentro de su prolífica obra -21 poemarios-, es muy difícil, imposible, delimitar unas etapas claras. En la poesía de Manuel Pinillos van siempre de la mano lo existencial y lo social, sin olvidar cierta veta surrealista y vanguardista.

A un primer poemario, "A la puerta del hombre", publicado tardíamente en 1948 y que recoge el influjo trasnochado del 27, seguirá "Sentado sobre el suelo" (1951), una reflexión pausada en torno a la infancia y el amor, la soledad y el sueño -afín a la generación de 1936-. Con "Demasiados ángeles" (1951), y sobre todo con "De hombre a hombre" (1952) y "La muerte o la vida" (1955), da un marcado giro hacia la inquietud social tan propia de la década -"La muerte o la vida" es un título emblemático de la poesía española de posguerra-. "El octavo día" (1958), "Débil tronco querido" (1959) y "Debajo del cielo" (1960) retomarán la línea existencial, entremezclando ahora lo colectivo, el sentido trágico de la vida y los orígenes. En los años 60, marcados a nivel general por la superación del compromiso y la década más fecunda de Manuel -un total de 10 libros-, el poeta seguirá fluctuando entre lo reflexivo y telúrico ("Aún queda sol en los veranos", 1962) y la denuncia ("Hasta aquí, del Edén", 1970). Sus últimos poemarios, sin olvidar ninguna de esas líneas, presentan una clara intención formal, de estilo innovador: es el caso de "Sitiado en la orilla" (1976), "Viajero interior" (1980) y "Cuando acorta el día" (1982).

 

-¿Qué vinculaciones tuvo con el grupo Niké, con Miguel Labordeta, con la poesía aragonesa de posguerra?

Fueron dándose diversas coincidencias literarias y vitales entre Miguel Labordeta y Manuel Pinillos: la publicación de sus primeros poemarios en los años 40; la presencia del surrealismo -más en Miguel Labordeta, pero también en Manuel Pinillos-; una fluida amistad de la que dan testimonio numerosas cartas y tarjetas postales... Y es precisamente de esa relación entre ambos poetas de la que nacerían, a principio de los años 50, las tertulias del café Niké, donde se reunirían escritores, poetas, cinéfilos, pintores... -Pinillos siempre tuvo muy buena relación con artistas plásticos-.

Según Rosendo Tello, en los poetas asistentes al Niké estarían presentes las dos grandes líneas de la lírica española del momento: "una visión surrealista que cuenta con explícitos antecedentes aragoneses" -en M. y J. A. Labordeta, Ciordia, Julio-Antonio Gómez o E. Gastón-; y, por otro lado, "una visión más realista, más entrañada con la realidad del momento" -M. Pinillos, Gracia Gúdel, Lorenzo de Blancas, Luesma Castán y Raimundo Salas-. Pinillos participaría en realidad de ambas tendencias, amigo y maestro un poco de todos.

Con algunos, la relación se haría más estrecha y duraría en el tiempo: Mariano Esquillor, Ángel Guinda, Rosendo Tello, José Mª Aguirre, Fernando Ferreró, Emilio Gastón -aunque por razones de edad la amistad sería sobre todo con el padre, Rafael Gastón Burillo-, J. A. Rey, J. A. Labordeta... La presencia de Manuel Pinillos en nuestras tribunas públicas, especialmente en los años 60, y como crítico literario en la revista Poemas de Luciano Gracia y en Heraldo de Aragón, lo mantuvo en continuo contacto con la poesía aragonesa de diversas corrientes a través de las décadas.

 

¿Quiénes eran sus modelos?

En su biblioteca están presentes los grandes autores de todos los tiempos, de la lírica y del pensamiento, y también de la ciencia y la religión. Es curiosa su admiración por nombres tan dispares como Teilhard de Chardin o Charles Chaplin. Por otra parte, Manolo se carteó y relacionó en persona con los poetas más dispares de su tiempo. En la quinta parte del voluminoso "Nada es del todo", que titula "Entre muertos y vivos", el poeta dedica muchas composiciones a algunos de sus ídolos adamados: el portugués Egito Gonçalves, Leopoldo Panero, Rafael Melero, Dámaso Alonso, Vicente Aleixandre... 

Quevedo, Góngora, Garcilasoo... e incluso en algún poema claras reminiscencias del latino Catulo. Bécquer, el último Juan Ramón, Antonio Machado, ¿Miguel Hernández? y el gran César Vallejo, inspirador de tantos poetas comprometidos de posguerra. Y entre los 27, Cernuda, Alonso -el poeta, jamás el académico- o Aleixandre, tan cercano afectivamente a Manuel Pinillos como lo demuestra una nutrida correspondencia o el mismo nombre de la revista "Ámbito" (1951). Aunque un mayor peso cobra la lírica existencial posterior a 1936 y, sobre todo, el compromiso social de los años 50. Y después los novísimos, que traerían aires de innovación, como antes el surrealismo o el postismo. Sin embargo, Manuel supo ser siempre él mismo, más allá de cualquier interinfluencia.

En entrevista concedida a Domínguez Lasierra en este diario, Manuel citaba a algunos de sus vates: Yeats, Keats, Rilke -siempre Rilke-, Neruda, Blake, Lautréamont, Holan, Hölderlin, Eliot, Ungaretti, Pound, Baudelaie... y los grandes simbolistas franceses, siempre los simbolistas. ¿Podría definirse la lírica pinillosiana como un neorromanticismo simbolista existencial comprometido?

 

-¿Cuál fue su relación con la poesía española?

Aparte de los clásicos, la veta creativa de Manuel Pinillos se hunde en el desarraigo de la generación de 1936: C. Conde, G. Bleiberg, D. Ridruejo, L. F. Vivanco, J. Mª Valverde... o Ildefonso-Manuel Gil -de entrañable relación con Manuel-, que por los mismos años de "A la puerta del hombre" publicaría "Poemas de dolor antiguo" (1945), "Homenaje a Goya" (1946) y "El corazón en los labios" (1947). Pero por diversas circunstancias y oposición paterna Manuel es poeta tardío: su primer poemario es de 1948, sólo cuatro años después que los dos grands hitos de la poesía española de poguerra: "Hijos de la ira" de Dámaso Alonso y "Sombra del paraíso" de Vicente Aleixandre.

Aunnque Pinillos se siente especialmente cercano a cualquier poeta que se interroga por el hombre -Otero, Hierro, Bousoño, Gaos, Garciasol, Nora o Morales- y, ya en los años 50, por la inquietud social, con Otero y Celaya a la cabeza.  Precisamente en "Ámbito (Poesía y Polémica)" se dieron cita las firmas más señeras del momento: Hierro, L. de Luis, Hidalgo, Mercedes Chamorro, Enrique Azcoaga, Ángela Figuera... junto a aragoneses como Miguel Labordeta o Eugenio Frutos. Y otra vez Aleixandre, justo al nicio de la revista, confirmando su tessis de "Poesía es comunicación" que se iría extendiendo en la época.

Manuel Pinillos estuvo siempre abierto a los valores jóvenes y a las innovaciones estilísticas, que en sus últimos libros se dejó sentir más. ¿Hasta qué punto influjo de los novísimos? ¿O más bien maduración de su gusto de siempre por las creaciones expresivas? Podemos afirmar que Pinillos llegó a conocer, relacionarse, dejarse interpelar por todos los nombres y todas las tendencias de la poesía española, de 1948 a 1982; pero dejando clara, en todo lo que hacía, su impronta personal.

 

-¿Cómo explicarías su presencia, sus poemas y sus colaboraciones en ‘Heraldo’ de Aragón?

Entre 1970 y 1980 Manuel Pinillos colaboraría asiduamente con su sección crítica "Libros de poesía" en Heraldo de Aragón. Aunque ya desde mitad de los 60, o incluso antes, venía apareciendo en este mismo diario su columna "Sentado sobre el suelo" -título de su segundo poemario-, sobre temas de opinión general. Algo farragosas a veces, ambas secciones son un valioso material para entender mejor la obra y biografía del poeta. Algunos domingos y el Día del Pilar de todos los años publicaba poemas.

 

 

BEATRIZ GIMENO EN OLIFANTE: PASIÓN Y DESEO

BEATRIZ GIMENO EN OLIFANTE: PASIÓN Y DESEO

Ayer grabamos Borradores con el grupo Horas Perdidas, Chus Tudelilla e Irene Vallejo, en plató, y con reportajes de Laura Gómez Palma, una poeta que a la vez es  bajista de rock, el volumen ‘Al final del pasillo’ y una recomendación de Ignacio García-Valiño. Llegué a Heraldo hacia las diez de la noche, y allí tenía un paquete que me había dejado Trinidad Ruiz-Marcellán con el último poemario de Olifante, ‘La luz que más me llama’ de Beatriz Gimeno (Madrid, 1962), un libro de tumultuoso amor que indaga en el deseo, en los cuerpos, en la soledad, en la tensión y en la fugacidad de los sentimientos, en el dolor de la pérdida. Es un libro sobre la pasión homosexual, en realidad quiero decir que es un libro avolcanado sobre la pasión y la intensidad, y que el yo poético femenino le habla a otra mujer, desea otra mujer, con arrebato, desnudez y radicalidad.

 

Copio aquí dos poemas:

 

A mí nunca me vieron hasta que tú me viste,

me encontraste, o te encontré yo a ti.

La rabia amarilla me brillaba en los ojos

y puedo decir que no aguantaba más la soledad.

Se me hundían los pies, me tropezaba

y apenas levantaba mi estatura,

cuando escuché tu voz entre las voces,

alcé la vista y te vi.

en realidad, surgiste de la nada

para probarlo todo,

Para ensanchar mis calles y mis frondas,

construir ciudades de mis sueños

y mostrarme un paisaje imaginado.

A ti pude enseñarte lo que no sabía

-que soy alegre, que gusto de la vida-

y yo aprendí de ti –quien lo diría-

la tristeza más honda que conozco.

 

Por mucho que lo intento –y lo he intentado-

de mí no he conseguido separar el argumento.

Yo soy cada una de las letras, las comas, los espacios,

mi muerte, los cuerpos que he tocado,

el tiempo, mi amante, y todas mis mujeres,

mis dolores, la angustia, el miedo inabarcable…

Me aburro de mí misma.

Vuelvo al papel, tomo el bolígrafo, lo intento, y de nuevo soy yo

y mil maneras de nombrar el horror que es el mío.

Miedo, sus muchos nombres,

soledad, más nombres,

angustia, más palabras.

Me digo: Para qué escribir más.

Entonces, escribo del placer y algunos de sus nombres.

El amor, y del amor pocas palabras,

un solo nombre –que no digo. Y el deseo.

Al final, siempre ella, más deseo.

Las otras que no se van son sólo ausencias,

olvidos que es posible rastrear en la memoria.

*La foto es de Miroslav Tichy.

ADA SALAS O UNA FOTO DE MUJER Y AVE

ADA SALAS O UNA FOTO DE MUJER Y AVE

Sólo el ave conoce
los exactos perfiles.
De sus ojos aprendo
el universo miniado
el eterno poniente que oscurece
las islas.
Puedo ver la verdad:
el lento claudicar del horizonte
y su amarga
caída.

 

*Poema de Ada Salas. Me lo recordó el casual hallazgo de esta fotografía de mujer y ave del fotógrafo polaco Piotr Fajfer. Ada Salas acaba de reunir tres lustros de su poesía en un volumen de Hiperión.