PAULA ORTIZ: POESÍA Y CINE
[Paula Ortiz era una de las invitadas al XI Festival Internacional de Poesía Moncayo. Por razones de trabajo y por un viaje a Madrid no le ha sido posible acudir al monasterio de Veruela. Me envía su texto, que leerá la actriz María José Moreno. Y aquí están sus reflexiones y sus juegos poéticos sobre su oficio.]
CINE Y POESÍA. VERUELA 2012.
Por PAULA ORTIZ. Directora de ‘De tu ventana a la mía’ (2012)
COLECCIÓN DE HAIKUS.
POESÍA Y CINE. Que no se escape el pájaro…
POESÍA. DEL GRIEGO POIESIS: ‘creación’ o ‘alumbramiento”. Platón define en El banquete el término poiesis como “la causa que convierte cualquier cosa que consideremos de no-ser a ser”.
CINE. DEL GRIEGO KINÉ: movimiento.
¿Cómo alumbrar el instante, cómo dar luz al movimiento?
El cine es una delgada linea roja que corre sin parar, nunca… ¿Cuándo entra la poesía? ¿Cómo albergar dentro esos momentos que emocionan e iluminan…? ¿Cómo hacer que en una escena un color, una luz, una mirada, un objeto, una caricia… aguante el aire y detenga el correr de esa línea roja de fotogramas que avanzan 24 por segundo…?
Mi amigo y director de fotografía Migue Amoedo cuando se sienta conmigo ante el plano que vamos a rodar me mira muy serio y me recuerda: “Paula, vamos a por la poiesis… que no se escape el pájaro…” Y entonces miramos al ayudante de dirección que grita a todo el mundo: “Silencio, motor… rueda y ¡acción!”. En ese momento miramos la pantalla y aguantamos la respiración para ver si el pájaro se escapa o no….
Una maestra de cine que ambos compartimos nos enseñó la lección: el misterio del drama es simple. Cada escena, cada acción, cada diálogo, cada tramo de guión da un paso en la historia, genera una emoción, un hálito de vida. Siéntate con los actores, compón el plano y piensa que en ese momento la película es un pájaro, pequeño, aterido, frágil en tus manos. Si cierras las manos el pájaro atrapado se asfixia y muere. Si las abres se echa a volar. Se escapa para siempre. La clave es aguantar la respiración y sostener suave, atenta y cuidadosamente al pájaro en las manos entreabiertas. Ahí los fotogramas corren mientras los actores miran, respiran, aman… la luz y el color se visten de hermosura nunca usada y surge la poesía en el plano.
Ahí pasamos nuestros días pensando en cómo alumbrar esos momentos, cómo hacer que avance la delgada línea roja… cómo construir cada peldaño de la película sin dejar que se escape el pájaro de nuestras manos.
En la historia del cine hay muchos poetas. Más de los que pudiera parecer. Muchos directores han luchado contra los elementos y la técnica para conseguir, como decía Platón, que “el no-ser pase a ser”. En un simple juego he escrito aquí un Haiku por cada director que me ha enseñado a fotografiar relatos. Un instante zen para cada imaginario alumbrado por los padres del cine que un día nos hicieron volar. Espero que os guste
Paula Ortiz, retratada por Juan Carlos Arcos para ’Heraldo’.
CINE Y POESÍA. COLECCIÓN DE HAIKUS
Alfred Hitchcock.
Una colina. Una luz en la ventana.
No hay pájaros.
Los cuchillos no suenan como violines.
Lars Von Trier.
Nudos en la garganta.
Tiza sobre el suelo negro.
No sé romper las olas.
Steven Spielberg.
Hay abrigos rojos en Alemania.
Tercera fase.
La bicicleta encuentra la luna.
Clint Eastwood.
Ella suda puñetazos.
Una fotografía.
El Puente de Madison desparece.
Pedro Almodóvar
Pepi.
Lucy.
Bom.
En silencio. La noche acaba.
Luis Buñuel.
La niña es coja.
El chino sonríe.
Nadie sale de esta casa.
Tim Burton.
Eduardo llora.
Las tijeras quietas.
Un gran pez nada en el río.
John Ford.
Un centauro observa
las uvas de otoño.
Por la mañana ya no habrá ira.
Anthony Minghella
Él besa su garganta.
Entra luz en la cueva.
El paciente descansa ya.
Patrice Leconte
El pecho huele a colonia.
Los dedos bailan.
¡No te tires al rio!
Erich Rohmer
Clara sube la escalera.
Silencio en el viñedo.
¡Ya es otoño!
Federico Fellini
8 y ½.
9 y ½.
10 y la Nave va.
Francis Ford Coppola
Has venido a mi casa.
Mi hija ya no se casa.
Llueve sobre mi corazón.
Sofia Coppola
Maria Antonieta duerme aún.
En Tokio un paraguas.
Las vírgenes se suicidan en verano.
Isabel Coixet.
Sigue el mapa de sonidos.
¿Y mi vida sin ti?
Son las cosas que nunca te dije.
Jane Campion.
Lodo en el camino.
Niebla en el mar.
El piano aún tiene todas las teclas.
Hermanos Marx.
Dos huevos duros.
Hoy no hay luna en Carolina del Sur,
ni en Mississipi, ni en Luisiana.
Zhang Yimou
El vuelo entre las cañas de bambú
enciende la linterna roja.
Escoge una semilla de crisantemo.
Jose Luis García Berlanga.
¡Verdugo calla!
¡Escopetas!
El jueves milagro.
Wong Kar Wai
Baja las escaleras.
Llueve.
Elogio de la lentitud.
Wim Wenders.
Un angel de abrigo negro.
Nubes.
Casi la eternidad.
Woody Allen.
Annie Hall pasea despacio.
En Manhattan hoy no muere nadie.
¡Hanna, ya es primavera!
Stanley Kubrick
En el espacio hace frío.
No hay verano.
Suena un vals.
Charles Chaplin.
El mundo no es un globo.
Un poco de sal en las botas.
Saben mejor.
David Lean
Cabalga en las dunas.
No hay noche.
El encuentro será breve.
¡Acaba!
George Lucas.
C3PO está triste.
La Guerra continua.
¡Fuerza!
Terrence Mallick
Malas tierras.
Días del cielo.
La línea es muy delgada.
*La foto principal de Paula Ortiz es de Pedro Hernández del Colectivo Anguila. Las fotos en blanco y negro de Sofia Coppola y Zhang Yimou aún no sé a qué creador pertenecen. Lo estoy buscando. [Corrijo el error del editor, no de Paula, del que me advierte el amable visitante. Mil gracias.]
2 comentarios
Manuel Contreras -
De mi ventana a la tuya,
sigue el hilo rojo hasta el ovillo
y encontrarás el Sur
Alb -