UN POEMA PARA ÁNGEL GUINDA
RETRATO CON PLACER Y LUTO
Antón CASTRO
Ángel de la luz y de la tiniebla.
Ángel negro, ahijado de Baudelaire y de Ungaretti.
Ángel exiliado en el centro de la soledad,
te recuerdo hecho verso de amor y desesperación:
pasarían los aviones, en medio de la guerra y la angustia,
y seguirías queriendo, te abrirías en canal
para ofrecer estancias a los desesperados, a los vencidos,
a los esclavos del crimen, de la intemperie y del poema.
Te recuerdo como eras, sí: cristal oscuro contra el cielo
en la voz del juglar Luis Felipe Alegre,
al que le habías dado tus últimos borradores
y aquel verso casi procaz que tanto te divertía:
imprímanse, por favor, en vaginas y no en páginas. Diosas jóvenes.
Más tarde, te vi, tenaz y enigmático, en un restaurante de pobres,
el Benjamín, donde te hacías el interesante
o te sentías el centro de la fiesta mucho antes de que empezases
a beber como un leñador soviético o un andariego sin destino.
La embriaguez era el estado ideal para capturar metáforas.
Luego, cuando ya eras el profeta de la noche y de las rebeldías,
volví a verte entre la multitud de los rapsodas sin verso propio.
Te pedían, Ángel, condúcenos, llévanos de la mano,
enciéndenos ese latido turbio de tu corazón,
haznos sentir esparto, dentellada, tormenta en los Monegros.
Y un día, habitado de nuevo por el amor,
viniste a mi casa. Hablaste por los codos. De todo: de Salinas,
de Lorca, de Quasimodo, de Cecco Angiolieri, de la noche entera,
de tu alma líquida y abisal, a punto de hundirse en un pozo.
Recuerdo la escena: aquel nuevo amor, aquel suave amor
(tus amores son, esencialmente, uno: el amor volcánico que exiges
y das hasta el temblor de las ideas, la locura y la sinrazón del deseo)
te cogió, te besó, te abrazó y te sacó a los jardines del Edén.
Recuerdo tus ojos de náufrago. Recuerdo tu voz resquebrajada
de terrores y de llanto sin lágrimas. Te ibas lejos.
Te ibas un poco más allá de casa para recuperar lo mejor
de ti mismo: lo que siempre has sido. Un ángel incierto.
Una criatura de bondad irreductible. Pasión de ortigas.
Un relámpago de luz, de sensibilidad y de emoción rabiosa.
El amanuense que ansía hospitales de reposo para su lírica
o catedrales de humo y de piedras tan antiguas como un jadeo.
Eras otro y tú mismo. Eras un profeta de silencio.
Un traductor de escarchas con una lengua de puñales en las sienes.
Eras el pensador brillante que ibas a pescar el sol en la noche.
Eras lo que eres cada vez más: un poeta astral. O espectral.
Un fugitivo de las sombras, el niño asombrado que una y mil veces
vuelve a la casa del padre para hallar el tesoro perdido:
aquel rostro de la madre muerta que te llamaba con su voz
de ultratumba, aquel crepitar de la lumbre donde la poesía
se hacía santuario, refugio, tálamo, espejo, corredor de extravíos,
oleaje decisivo, intimidad del grito inaudible.
Ángel Manuel Guinda Casales, no despilfarres el don esencial:
en ti la vida se vuelve lascivia, lucidez, alegría, flor de inmortalidad.
En ti la vida es cierzo, melancolía, violencia del sentir.
No te resistas a ser ángel, o Ángel, esclavo del placer y del luto.
Garrapinillos, 27-28 de diciembre de 2017.
*El retrato de Ángel Guinda es de Enrique Cidoncha...
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José Verón G. -