FLOR GARDUÑO: MIRADA SOBRE UN CUERPO DE MUJER

Flor Garduño es una fotógrafa mexicana nacida en 1957, que recién graduada de la Academia de San Carlos tuvo la fortuna de convertirse en la asistente del maestro Manuel Álvarez Bravo, experiencia que sería determinante en el rumbo que tomaría su obra. Sus fotografías forman parte de colecciones del MOMA de Nueva York, el Museo Getty de Los Angeles y el Stiftung fur Fotographie de Zurich, su trabajo ha sido exhibido en más de 40 museos alrededor del mundo, y desde 1985 ha publicado numerosos libros. Su fotografía está siempre salpicada de la cultura mexicana, ya sea por el uso de frutas, plantas, artesanías, el misticismo de la mujer mexicana, y latinoamericana, los paisajes, el arte autóctono, e incluso objetos de uso cotidiano. Se le considera una poeta-fotógrafa, y a título personal la considero la continuadora del legado de Álvarez Bravo, un legado al que ha sabido darle su toque personal, y ha llevado, y la ha llevado a nuevas fronteras.

 

*El pasado viernes, en la gran fiesta de los 25 años de Cálamo, mientras Berta de Bulevar entrevistaba a José Luis Rodríguez, muy recuperado de un par de sustos, me puse a hojear el catálogo que Lunwerg ha publicado del fotógrafo mexicano Manuel Álvarez Bravo, uno de los grandes, sin duda, vinculado al surrealismo, a las raíces mexicanas y a las fotos de desnudos. La que más me gustó fue una de la mecenas María Asúnsolo, toda una institución en México, muy bien retratada por María Izquierdo –una espléndida pintora, una mujer adelantada a su tiempo, una creadora libre…-; busqué una foto de ella, sin suerte, busqué esa foto del sabio Álvarez Bravo y no la encontré. Por puro azar, durante esa búsqueda encontré este desnudo de un fotógrafa magnífica, Flor Garduño, y esta nota en el dominio http://picasaweb.google.com.

 

 

OCTAVIO GÓMEZ MILIÁN RECUERDA A BRIGITTE BARDOT

EL AÑO QUE JORGE BEN AMÓ A BRIGITTE BARDOT

 

Esta lluvia que cae sobre Río es extraña,

como lo es la luz pura del sol en mitad de mis noches

cuando el estallido de los temblores me despierta

para recordarme que hace años ya del primer estreno

de mi tiempo.

Y las reposiciones que pasan frente a mis gafas enlutadas

no acaban de convencer a mis críticos más acérrimos,

yo misma disparo el humo de alabastro cada mañana

y espero la respuesta en las cartas manuscritas

en una letra irreconocible que yo, de nuevo yo,

encargo cada mañana. Esta lluvia afea mi ropa

y eso, a pesar del juego malabar con el que os engaño cada mañana,

no termina de convencerme.

Es labio sobre tea ardiente el tumor que enciende mi rostro.

Un teléfono de color café, de agua turbia en el cenicero de mi vida,

suena como el estropicio de la guitarra mal afinada.

Y la pereza de las píldoras me deja,

enlutados ya todos los cadáveres que probé,

sobre el sofá. Mañana vendrá Jorge

y para regocijo de todos

cantará las excelencias de la catedral carne de B.B.

en esta fiesta en la que ya no quedan hielos

manteniendo el frescor de las copas.

Mañana también vendrán Rita y Arnaldo,

con el pan cambiado por circo

y los contratos firmados a los demonios en rebajas.

Yo les abriré la puerta y volveré a contarles

 –ellos lo pedirán primero-

en qué consistían aquellas técnicas que usaba

para atrapar nuestro tiempo

y destilarlo hasta que su esencia embotellada

sirviera de perfume para los días.

Guardo mi carne de mujer

bajo un jersey rayado, a la moda;

esa será mi coartada para dejar de amarme.

Esta lluvia que amansa el ardor de mi cuerpo

estropea el parloteo del papel que me sirve de celda.

Una vez se acercaron a esta ventana pájaros

que traían semillas. Ahora,

la lluvia que cae sobre Río deja su huella

sobre esa misma ventana. Mañana,

mañana hablaremos.

 

*Una jovencísima Brigitte Bardot. El poema corresponde al nuevo poemario de Octavio Gómez Milián.

 

NUEVO LIBRO DE OCTAVIO GÓMEZ MILIÁN

Presentación

Nada mejor para esta noche (Editorial Olifante) de Octavio Gómez Milián

 Se complace en invitar a la presentación del libro en el Fórum de la FNAC (Plaza España-Zaragoza) el próximo sábado 22 de Noviembre a las 13:00h

 Presentación: Trinidad Ruiz Marcellán (editora de Olifante), Miguel Ángel Ortiz Albero y Gabriel Sopeña

Actuación: Gabriel Sopeña y Experimentos in da notte (juntos y revueltos)

 

 

 

 

NADA MEJOR PARA ESTA NOCHE es más o menos esto: El culto a la Santa Muerte en un programa de Iker Jiménez, Un disco de vinilo comprado en Bruselas junto a María Caníbal, las conexiones del tropicalismo con Serge Gainsbourg, Miriam Reyes y Ángel Guinda juntos hablándome de Ana Cristina César, Miguel Labordeta interpretando a un loco de Buñuel en el desierto, Manuel Forega disfrazado de Valery, Ángel Gracia en el vino de Longares, Kiko Veneno y el mercedes blanco, Gabriel Sopeña escribiendo un disco que se llama country de Monegros, Nacho Vegas y la Rosenvinge cantando Lalala al piano, Luis Cebrián cantando el batín en un boliche de Oviedo, Juan Luis Panero en la escena de Kavafis del Desencanto, Ángel Guinda y el ducados, El Maquinista escribiendo sobre El Solitario, Simón Salmón grabándome oscuras bandas sonoras de jazz para películas del neorrealismo italiano, Pavese hablándole de la muerte a Carmen Ruiz, el vampirismo en las canciones de Niños del Brasil, Alberto Breccia, Roberto El Polaco Goyeneche y las piernas de Celeste, Fito Páez en el penthouse, Charly García y su pasajera en trance, Jesús Jiménez hablándole al viento de la noche, los salvajes, la música de garage como la manifestación más pura del rock, Elvis está vivo, Robert Downey Jr en menos que cero, Jose Luis Esteban recitando un poema de Bukowski, Pablo Malatesta y yo haciendo la única versión de la velvet que no salió en este disco, El Hombre de Arena de Neil Gaiman y Roy Orbison poniéndole música a un libro de Barry Gifford, Oskar Novias y los arpegios de Fuego Camina Conmigo, las máscaras del catch en las arenas de Aguascalientes, las películas de serie Z mexicana en el youtube compartidas con Jose Vizcaíno, la banda de rock uruguaya Los Estómagos, La banda mexicana Víctimas del Doctor Cerebro,  Santi Rex y Leo Camaleón pinchando a Plastilina Mosh en el Mar de Dios, Rodrigo Fresán tocando los teclados, la canción Dos Romeos de Calamaro, los discos de Calamaro antes de los Rodríguez, el libro Buenos Aires me mata, otra vez Charly García (él fue el que se acostó ardiendo), Woody Allen jugándose a las damas un día más con la Santa Muerte en uno de sus cuentos, el tipo francés que escribió la biografía de Philip K.Dick, Sergio Algora hablándome de Stanislaw Lew, el Leonard Cohen de los hermosos vencidos, una mañana en el Abasto con Gabriela, la canción de Rita Pavone que aparece al final de nueve reinas, un disco de los Doors, uno de los discos que menos me gustan de los Doors, la banda brasileña Os Paralamas cantando Heroína de Sumo en portugués, un concierto de Birabent en el ateneo de Buenos Aires, las novelas de imitadores de Lovecraft de saldo en el VIPs, Jesús Jiménez yendo a pillar morfina para un actor decadente, Manuel Vilas acumulando ídolos en las afueras mientras canta un tema de Dylan (el de la expo, sí, el de la sagrada Expo), mis viajes en el 20 durante cinco años, hasta el final de la línea, hasta el final de ZarAGOTA, Ana Muñoz viendo pasar a los ángeles de abrigos largos desde su ventana, Peret cantando el Muerto Vivo, Sergio, claro, Sergio diciéndome que va a estar cerca en un sueño.

 

El autor

 

Octavio Gómez Milián nació en Zaragoza en 1978. Su obra poética hasta ahora incluye los libros Labios perdidos no dan dirección (Editorial Chorrito de Plata, 2005), Por qué no nos hicimos todo el daño de una sola vez (Editorial Devenir, 2005), Con el sueño cambiado (Editorial Eclipsados, 2008), Nunca supimos cómo parar eso (Ayuntamiento de Zaragoza, 2008), Ciudad de Mármol (Editorial 4 de Agosto, 2008) y en prensa Manual de poesía para Zombies (IAJ, 2008) –junto a Juan Luis Saldaña- y Nada mejor para esta noche (Editorial Olifante, 2008). Sus textos también aparecen en las antologías Los chicos están bien (Editorial Olifante, 2007) y 20 poetas aragoneses expuestos (Editorial Olifante, 2008). Selección y coordinación de la antología de poesía femenina Parque de Atracciones (Libros del Imperdible-1001ediciones, 2008) y es asesor de contenidos de la Editorial El Chorrito de Plata. Fue el redactor del fanzine Confesiones de Margot y en la actualidad trata de sacar adelante la revista de cuentos y tebeos Cuello de Botella. También tiene una banda de rock recitado Experimentos in da notte y junto a Nacho Serrano desarrolla el proyecto Atmósferas de Margot. Colabora con Heraldo de Aragón y La Magia de Viajar por Aragón. Sus textos han aparecido, entre otras, en las revistas Rolde, Turia, Eclipse, Babelia, Criaturas Saturnianas, Degeneración Espontánea, Yo Donna o Mondo Sonoro. Escribe prensa musical rosa en www.bunburyclub.com -Crónicas de ZarAGOTA- y reseñas de discos y conciertos en www.aragonmusical.com. En la actualidad colabora en Radio Zaragoza, La General TV y Aragón Televisión.

 

 

Los presentadores:

Gabriel Sopeña: Doctor en Filosofía y Letras, profesor universitario, poeta y músico. Lideró algunas de las principales bandas de rock aragonés de los ochenta, Ferrobós (Círculo de fuego, Grabaciones Interferencias, 1988) y El Frente (Otro lugar bajo el sol, Es3, 1991; Barcos, Es3, 1992), y compuso junto a Mauricio Aznar todos los éxitos de Mas Birras, aparte de acompañarlos en directo o colaobrar en la producción. Acercó la poesía al ámbito del rock con dos discos cruciales en los años noventa: La vida por delante (EMI, 1994, que obtuvo el disco de oro en el año 1996) y Con Elegancia (Picap, 1998), con adaptaciones de poemas de Pablo Neruda, Octavio Paz, Jaime Gil de Biedma, Cesare Pavese o Jorge Luis Borges. En 1997 grabó su último disco como solista Mil Kilómetros de Sueños con el sello Picap. Otros proyectos: Universo en ciernes (El Europeo, 1995); Orillas (Prames, 1999) y Una ciudad para la paz (Prames, 2000) y Cuando tú me leas (2006)– sobre textos de Miguel Labordeta-, el musical Juana de Arco (On air Records, República Checa, 2006), Azúcar y viento (Prames, 2007).  En la actualidad es presentador de la serie documental "Música y Patrimonio" para la Televisión de Aragón. Como obra poética más reciente: La Noche del Becerro (Olifante, 1995), El Cantar de los destierros (Prames, 2000) y Buen tiempo para el deshielo (Lola editorial, 2003).

Miguel Ángel Ortiz Albero: nacido en Zaragoza en 1968. Poeta, artista plástico y dramaturgo. Miembro fundador del grupo ÉCREVISSE, ha desarrollado su actividad artística en el ámbito del teatro: sido miembro de las compañías independientes N.T.A. y Teatro Che y Moche y ha estrenado para la escena las piezas teatrales "Nosferatu, poema apócrifo", "Exuro" y "Elogio de un cierto desequilibrio", performance poética, con música de Antuan Duanel y coreografía de Ingrid Magrinyá, presentada en la Facultad de Bellas Artes de la Universidad Complutense de Madrid, 2004 . En el tebeo escribiendo guiones para las ilustraciones de su hermano Álvaro Ortiz Albero: "Mañana llega Michelle", Ed. Burz Cómics, Zaragoza, 2001, "Bajo un centenar de cielos", Ed. Libros del Canal, con el apoyo de la Diputación General de Aragón, Zaragoza, 2003 y "El Carro de la Muerte", en "Lanza en Astillero". Ed. Junta de Castilla-La Mancha y Ediciones Sinsentido, 2005. Como poeta ha publicado los libros "Cuaderno azul de la distancia"( Ed. Zambucho/Corral, Madrid 1999), "Donde comienza el desorden" (Lola Editorial, Zaragoza 2001), "Cuaderno de la sal en la mirada"( Ed. Aqua, Zaragoza 2005. Primer Accésit en la I Edición del Premio de Poesía de la Delegación del Gobierno en Aragón-Cajalón) y "Sbattimento" (notación para un "libro de las sombras"). En diciembre presentará su nueva entrega en la editorial Eclipsados.

 

Las actuaciones:

Experimentos in da notte: proyecto de rock recitado a cargo de Pablo Malatesta (guitarra eléctrica, teclados, programaciones y arreglos), Luis Cebrián (voces y guitarras) y Octavio Gómez Milián(micrófono y textos). Herederos del spoken word y la poesía más alucinada sus influencias son Leonard Cohen, El Hombre Burbuja, Ángel Guinda, Gainsbourg, Muy Poca Gente, Manuel Vilas o Perico Fernández.

 

 

Gracias a Ángel Gracia y el Fórum de la FNAC por su colaboración en esta presentación.

*La información ha sido elaborada por Octavio Gómez Milián.

 

BORAU, ACADÉMICO EN SOLEDAD. Por JUAN CRUZ

[Ese escritor y periodista infatigable que es Juan Cruz publicaba en El País un estupendo reportaje-entrevista con José Luis  Borau (Zaragoza, 1929), que el domingo tomará posesión del sillón B de la Real Academia de la Lengua. Copio aquí esa entrevista… Hace muy poco tiempo, entrevistábamos a Borau por extenso en Borradores. El domingo, esa estupenda y eficaz periodista que es Rebeca Cartagena publicará una extensa entrevista con el realizador de Tata mía, La sabina o Leo, entre otras, en Heraldo.]

 

Luis Borau cumplirá 80 años en 2009, este domingo ingresa en la Real Academia Española y sigue siendo un niño y sigue sintiendo miedo. Le fuimos a ver a la Sociedad General de Autores, que él preside, y le pusimos ante una palabra, infancia, y por el tobogán de un torbellino de recuerdos halló un símbolo de ese tiempo suyo que se prolonga hasta hoy: una mecedora en la que se refugiaba siempre que su padre le hacía algún reproche, y en la que se sentaba, durante horas, rumiando su rabia y también su "menosprecio por las

La mecedora sigue existiendo, y sigue siendo su amuleto. Ya no se sienta en ella, "podría no resistir mi peso", pero está en su casa, cada día la ve. Es parte del niño que sigue siendo. "Un niñoide, más bien", dice él.

Borau es grande, camina a zancadas, como escapándose, aunque ande con muletas, y las necesitó hace poco. Ese "menosprecio por las personas mayores" arranca desde la infancia más tierna, "cuando mis padres y sus visitantes se dirigían a mí cambiando el tono de voz, como si yo no fuera una persona normal". La primera vez que explotó no tenía aún tres años. "Mi madre me bajó a la calle, a ver los gigantes y cabezudos, y no me pude aguantar: 'Pero, mamá, ¿no ves que son hombres metidos en muñecos de cartón?".

Era muy crítico y muy aislado, y eso va con él. Eligió el cine, desde que era un chiquillo de nueve años, que es un trabajo que obliga a las aglomeraciones, pero es un solitario absoluto, militante. Y en esa soledad rumiaba de chico su rabia, que se parece a la de ahora. La guerra aún lo hizo más reconcentrado: "Durante la guerra no fui al colegio; hubo un bombardeo y mi padre dijo 'ni hablar, hasta que esto no acabe no sales de casa', y allí me quedé. Y esa mecedora que guardo como una reliquia fue el sitio en el que me pasaba las horas".

Era hijo único, "y todos alrededor eran mayores, muy mayores, y además mis padres hablaban como si fueran del siglo XVII, de modo que cuando fui al colegio, después de la guerra, yo no entendía lo que decían los chicos. Me decían: '¡Chívate, no seas tonto!', y yo no sabía qué significaba chivarse. Un día compré en la Cuesta de Moyano un diccionario de aragonesismos del siglo XVII, y ahí entendí cómo hablaban mis padres; fue como recuperar aquel ambiente".

¿Y qué le pareció, Borau, la gente cuando ya salió y la vio en la calle? "Yo tenía tres primos, uno de ellos fue un escritor del exilio, José Ramón Arana, mucho mayor que yo, y estaban mis tías, que también eran mayores, y vivían en casa, así que yo sí sabía cómo eran las personas mayores. ¿Ya en la calle? Ya te digo que en general la gente me parecía tonta. Yo me crié de niño pensando que no tenía (y perdona porque es muy petulante decirlo) interlocutor". ¿Y le ha seguido pasando? "Sí, la verdad es que no debiera decirlo, pero me sigue pasando de alguna manera. Puedo estar amable con todo el mundo, y cariñoso con el que se lo merece, pero hay siempre dentro de mí como ese menosprecio que yo sentía por mis mayores; luego los quería muchísimo, y siguen presentes en mi vida, sigo soñando con ellos, acordándome de lo que mis padres hacían... No debía contarte estas cosas, ¡pero ya que me preguntas por la infancia! Y he mantenido todas mis amistades de niño, todas, y qué lástima que ya van quedando pocos, y algunas viudas".

Los amigos. "Yo escuchaba mucho esa frase, 'ya no me quedan amigos', y pensé que nunca me iba a pasar. Los he conservado siempre, hasta que se han muerto, y en Madrid tengo amigos estupendos, e hice muchos en Los Ángeles, cuando viví allí nueve años; con los estadounidenses tener amigos es tener un trabajo, porque tardas en escribirles, y cuando lo haces te responden enseguida. ¡Estás siempre en deuda!".

¿Y por dónde se coló el cine, en medio de esa soledad? "Yo vi con mis padres, antes de la guerra, Nobleza baturra y otras películas; mi padre era muy aficionado, y le gustaban cosas horrendas... Y tengo la vaga impresión de haber visto una película, creo que alemana, que ocurría en un circo y que me produjo, a los seis años, una sensación erótico-aventurera: el chico de la película se va a quemar, y la chica de la película le va a socorrer, y se arranca un jirón de su especie de enagua, y eso me pareció maravilloso y me conmocionó... Yo iba a ver las películas del Gordo y el Flaco, unas películas tremendas, como las de fieras... Pero fue a los nueve años cuando me di cuenta de que las películas no las hacían los que salían en pantalla, sino que detrás había un director. Y yo dije: 'Yo quiero ser ése', el director".

Claro, los amigos se rieron. "Y se hubieran reído más si yo les hubiera enseñado la revista Primer Plano, que compraba cada semana con el dinero que ahorraba de los 10 céntimos del transporte escolar. Como me daba mucha vergüenza que en el colegio me vieran con una revista de cine, la compraba y me la metía bajo el jersey y me iba a casa a leerla a escondidas".

De ese niño queda todo; "por eso siempre me califico, con bastante desconsuelo, de niñoide, de ser un hombre niñoide, porque de aquel niño queda todo. ¿Y qué me ha mantenido en esa edad? El carácter reconcentrado. Yo no le hago confidencias a nadie, aunque no por guardar secretos, sino porque no me gusta hacer confidencias... Y la verdad es que no sé por qué te estoy contando todo esto". Pero se ha hecho usted mayor, Borau. "Hombre, la vida me ha hecho mayor a la fuerza, pero me han quedado cosas del niño que soy: la manera de ensimismarme, de guardar cosas que no sirven para nada... Ser mayor no sé lo que es; ser mayor a lo mejor es ser peor, porque a pesar de lo malo que fui de niño entonces era un niño. La pena que tengo es que mis padres murieron sin verme hacer una película, pensando quizá que habían hecho mal el muñeco. Yo era malo en el colegio, falsificaba las notas... ¿Un golfo? Hasta cierto punto sí".

Un solitario. "Por vocación. Pero soy un solitario frustrado, siempre hay gente alrededor, pero mi afán es la soledad. Tengo amigos, me invitan, me agasajan, y yo siempre estoy con una reserva: 'A ver si me dejan en paz'. No, para volver a la mecedora no, la tengo en casa, es un amuleto, pero no me siento en ella por si la rompo. Pero, sí, lo que me gusta hacer es lo que hacía en la mecedora: darle vueltas a todo, a la vida, a mis amigos, a la familia de entonces".

 

TALLER DE CREACIÓN LITERARIA EN ATECA

[Desde la Biblioteca de Ateca, Ana Lacarta remite la siguiente propuesta cultural, protagonizada por los lectores y por Félix Romeo, Fernando Sanmartín, Ángela Labordeta y Nacho Escuín.]

 

TALLER DE CREACION LITERARIA

La palabra toma la palabra en Ateca

 

 

Durante los meses de noviembre y diciembre se va a celebrar en la Biblioteca Pública de Ateca un Taller de creación literaria. Serán cuatro sesiones que se van a desarrollar los días 15 y 22 de noviembre, 13 y 20 de diciembre.

 

 Impartirán estas clases los reconocidos escritores Fernando Sanmartín, Ignacio Escuín, Angela Labordeta y Félix Romeo. Bajo los títulos: “Diarios, blogs, escribir sin disfraces”; “Poesía y vida”; “Escribir de verdad” y “Escribir es dibujar la vida”, los autores introducirán a los alumnos inscritos en la práctica de estos géneros literarios.

La respuesta a este curso ha sido muy buena por parte de los atecanos, y constituye un hito en el devenir cultural de la localidad, pues se ha logrado que una propuesta cultural de este calado salga adelante desde la iniciativa ciudadana.

Esta taller tiene su origen en una serie de actividades anteriores denominadas “espiquercorner” o rincón de la lectura, que se han desarrollado a lo largo de tres ediciones en el seno del festival La Noche Sin Techo, importante evento cultural que se viene realizando con éxito cada verano en esta localidad. Por este espacio dedicado a la literatura y a la creación literaria, han pasado numerosos escritores, lectores y en definitiva, todo aquel que quiere dar a conocer aquello que escribe, lee o compone. Así mismo, se han realizado para este espacio interesantes piezas audiovisuales de contenido literario, homenajeando a poetas como Ángel González o Sergio Algora.

 

La materialización de este taller de creación literaria va a ser posible gracias a la voluntad de distintas personas y entidades:, Asociación cultural Naturateca, colectivo La Noche Sin Techo, Ayuntamiento de Ateca y Biblioteca Municipal de Ateca, sin olvidar a los propios escritores que se han implicado de una forma muy personal en este proyecto.

 

Serán entre dieciocho y veinte personas las que podrán disfrutar de las enseñanzas de estos magníficos escritores, por espacio de cuatro semanas, en la sede de la Biblioteca Municipal de Ateca.

 

Desde la organización del taller se tiene la convicción de que algo muy fructífero está naciendo en Ateca a partir del entusiasmo por la literatura, los libros y la creatividad. Se espera que este taller sea el punto de partida para intensificar la inquietud literaria en el municipio.

*La foto es de Mark Twain jugando al billar.

 

EL EPISTOLARIO DE SENDER Y EDUARDO FUEMBUENA

La familia de Eduardo Fuembuena, director de ‘Aragón Exprés’, conserva casi un centenar de cartas que se cruzaron él y el escritor

 

 

Ramón José Sender (Chalamera, Huesca, 1901-San Diego, California, 1982) fue un apasionado escritor de cartas. Como Rilke o como Tolstoi. El joven Eduardo Fuembuena, escritor, guionista y ayudante de dirección, conservaba entre sus papeles un bello tesoro familiar: la correspondencia de su abuelo Eduardo Fuembuena, director del vespertino ‘Aragón Exprés’, con el escritor oscense afincado en Estados Unidos. Ese paquete recoge en torno a un centenar de cartas de ambos, y media docena más, contestadas por Luz Campana de Watts, la profesora que acompañó a Sender en su viaje a España, con la que llegó a tener una estrecha relación.

La complicidad que se estableció entre Fuembuena y Sender fue prácticamente inmediata. Fuembuena se puso en contacto con él para anunciarle que quería crear un premio Sender de artículos periodísticos, y el primero, concedido en 1972, recayó en Javier Barreiro, “a quien deseo y auguro un futuro brillante, sin necesidad de exiliarse”, dijo Sender. En noviembre de 1972, el gerente Ray Campbell de American Literary Agency le escribe al director de ‘Aragón Exprés’ para preguntarle “si le interesaría publicar regularmente la colaboración del señor Sender, sobre temas de alta crítica literaria”, e incluso le ofrece dos artículos: ‘Última hora cristiana’ y otro sobre el poeta Ezra Pound.

Poco después, en un gesto de generosidad (a los que, a la luz de estas cartas, vemos que era muy dado), Sender le dice que pueden publicar “lo que quieran sin necesidad de pagar”. Sender inicia las colaboraciones de ‘Aragón Exprés’ y también, de forma algo más esporádica, con HERALDO. Sender se retrata así: “Antes que español soy aragonés, antes que aragonés oscense y antes que oscense ribereño del Cinca (…) Puede tener la seguridad de que mi amor por Aragón ha crecido con el tiempo y la distancia”.

         La correspondencia está redactada, en su mayor parte, a máquina de escribir, aunque también hay algunas notas manuscritas. Sender siempre completaba sus originales con notas de puño y letra. Tras su primer viaje a España en 1974, le dice: “El resumen de mi visita a España es que la minoría gobernante tiene miedo. ¿Miedo de qué? ¿De las llamadas masas? Las de España son más cultas que las de Francia o Inglaterra. Mejor preparadas para la convivencia. No comprendo ese miedo, la verdad”. Poco después le dice que ha aceptado colaborar en ‘Blanco y Negro’ como una forma de “contribución a la armonía”, aunque ha tenido la elegancia o la mano izquierda de negociar con la publicación nacional la posibilidad de publicar ese mismo texto luego en ‘Aragón Exprés’.

La profesora Luz Campana de Watts le cursa una carta a Fuembuena, donde le dice: “HERALDO le ha escrito pidiéndole un artículo mensual y diciendo que comprenden su colaboración en ‘Aragón Exprés’, porque ustedes tuvieron el acierto de adelantarse. Ramón ha accedido y enviará al HERALDO un artículo semanal”. Sender siempre quiso publicar en ambos medios. Tras su viaje de 1974, escribió en octubre: “Nuestros amigos de HERALDO me pidieron por teléfono un artículo para el número extraordinario del Pilar. Lo envié a vuelta de correo y esperó que llegó (sic) a tiempo. No puedo separarlos a ustedes –digo, a los colegas de uno y otro diario- en mi recuerdo agradecido, y no exagero si le digo que las horas que pasé en Aragón fueron las mejores de mi vida al comprobar que mis paisanos me recordaban y me querían, a través de tantos años”.

En su segunda visita a Aragón, en 1976, Sender insiste en que desea colaborar con la reconstrucción de la casa en que nació con la premisa de que no se le dé su nombre, y sí el de Casa de la Cultura de Chalamera. Cuando se publica el libro ‘Monte Odina’, una de sus obras más próximas al espíritu de Aragón y a su memoria del territorio, pregunta por los derechos de autor para entregárselos al Instituto que lleva su nombre para incrementar su biblioteca. Cuando recibió el volumen dijo: “Monte Odina’ queda muy bien y me gusta pensar que puede ser un clásico (como también ‘Solanar y Lucernario’ [que editó HERALDO]) de nuestro Aragón autónomo”. El seis de enero de 1982, poco antes de morir, Sender le escribió a su amigo: “Esto de escribir es un vicio más avanzado que el tabaco o el alcohol y tan poderoso como la atracción de la mujer. Y no menos arriesgado”. En otra carta, alude a “los amigos stalinoides de ‘Andalán”, que le habían criticado con cierta saña, y confiesa: “Yo soy viejo y no lo veré, pero creo que nos vamos al diablo. Los españoles solo se agrupan ‘contra alguien’ y no ‘pro algo’, lo que naturalmente conduce al caos”.

Tras la muerte del escritor en 1982, Eduardo Fuembuena recibió, de Luz Campana de Watts, una cajita que “contenía una pequeña porción de cenizas” de Sender para que fueran depositadas en la ermita de Chalamera.

 

 

ACANTILADO PUBLICA DIEZ AÑOS DE POESÍA DE NEUMAN

Década (Poesía 1997-2007)

de Andrés Neuman

 

El presente volumen reúne íntegramente la obra poética de Andrés Neuman, desde sus tempranos inicios hasta la actualidad. El período abarcado coincide además con una década exacta, funcionando a modo de primer balance y escala en el camino. Todos los libros de poesía publicados con anterioridad se ofrecen aquí en una edición minuciosamente revisada por el autor, con el añadido de dos nuevos, inéditos hasta hoy.

 

Andrés Neuman nació en 1977 en Buenos Aires, ciudad donde pasó su infancia. Vive en Granada, en cuya universidad estudió e impartió clases. Es autor de las novelas Bariloche (Finalista del Premio Herralde), La vida en las ventanas (Finalista del Premio Primavera) y Una vez Argentina; de los libros de relatos El que espera, El último minuto y Alumbramiento; y de los libros de poemas Métodos de la noche, El jugador de billar, El tobogán (Premio Hiperión), La canción del antílope y Mística abajo (Acantilado, 2008). Ha publicado también el libro de aforismos y microensayos El equilibrista (Acantilado, 2005), la colección de haikus Gotas negras, los Sonetos del extraño y una traducción del Viaje de invierno de Wilhelm Müller (Acantilado, 2003). Mediante una votación convocada por el Hay Festival, fue incluido en la selección Bogotá-39, lo que lo sitúa entre los más destacados jóvenes autores nacidos en Latinoamérica.

 

 

 

«Tocado por la gracia. Ningún buen lector dejará de percibir en sus páginas algo que sólo es dable encontrar en la alta literatura, aquella que escriben los poetas verdaderos».

Roberto Bolaño

CAÍDA DE LA NIEVE

Jamás ha sido blanca:
en su origen empuja
sedimentos y tierra,
los negros, naturales
residuos de la vida.
No hay ninguna inocencia que perder,
la inocencia está al fin de la escalada,
lo virgen es impuro, se construye.

La nieve necesita
del barrido interior de la palabra,
de su aguda atención, de su rastrillo,
para tratar de ser
y sostener el blanco cada día.

 

 

 

 

CÁLAMO CELEBRA MAÑANA 25 AÑOS DE LIBROS

CÁLAMO CELEBRA MAÑANA 25 AÑOS

 

Francisco Goyanes envía la siguiente invitación a sus múltiples amigos:

 

Pásmate: ya han pasado 25 tacos .

Para celebrarlo hemos decidido convocarte a un acto cultural con mayúscula: UNA VERBENA POPULAR  (precedida, esos sí, de un breve “speech”).

La verbena, con su orquesta, sus bocatas, sus lucecitas y farolillos,  su cervecita, tendrá lugar en la Plaza de San Francisco.

Rebobinemos: primero pasas por la Librería a partir de las 19,30 horas, te tomas unos vinitos, aguantas unas palabras y te largas a bailar un “agarrao” a la Plaza.

Pásmate, pero pásate.     

Colaboran: Gobierno de Aragón, Ayuntamiento de Zaragoza, Institut Française de Saragosse, Fundación CAI-ASC , Universidad de Zaragoza, Bodegas Guelbenzu y Sansueña Industrias Gráficas.

Y el sábado en CALAMO ACTUR,  sesión de cuenta cuentos a las 12.30 h

El equipo de Cálamo-ACTUR leerá y representará un delicoso cuento de Gustavo Roldán, El erizo, publicado por la editorial Thule.

*Esta foto de Atardecer en Cálamo corresponde al portal Zaragozame y creo que a Mariano Gistaín.