Escritores

ÁNGEL PETISME, PREMIO 'CLAUDIO RODRÍGUEZ'

El poeta aragonés Ángel Petisme (Calatayud, Zaragoza, 1961) ha resultado ganador del VII Premio Internacional de Poesía Claudio Rodríguez, dotado con 6.000 euros y la edición del poemario ganador, titulado Cinta transportadora, en la editorial Hiperión.
El jurado se hallaba integrado por Jesús Munárrriz, Luis García Jambrina, Emilio Sola, Juan Van Halen y Jesús Losada, con la coordinación de Pedro García. Se trata, a juicio del jurado, de un poemario "moderno, arriesgado, ágil, dotado de tecnicismos pero de fácil lectura".

 
El jurado dio a conocer el viernes tarde el fallo del premio que convoca el Instituto de Estudios Zamoranos Florián de Ocampo, al que en esta edición se presentaron 284 originales poéticos procedentes de una veintena de países, entre ellos Australia, China, Argentina, Nicaragua o El Salvador, según ha informado el presidente del IEZ, Pedro García Álvarez.

«Es un libro aparentemente de viajes, que se halla dividido en cuatro bloques. Se trata de una reflexión sobre ciudades: del corazón, del miedo y de los sueños. En verso y prosa, aunque una y otra no aparecen mezcladas», aseguraba Petisme al diario La opinión de Zamora, tras conocer el fallo. El poeta, que reside en Madrid y reconoce influencias de la poesía goliárdica, el romanticismo inglés, la vanguardia surrealista y la generación beat, mostraba su satisfacción. «Estoy contento con la escritura de este libro. No tenía duda a la hora de presentarme, aunque no soy de los que acuden a los premios literarios». Su satisfacción, advertía, era doble. «También por el nombre de Claudio, que es el ‘culpable’ de que comenzase a escribir. Para mí, es un referente. Por su hondura, su aliento, su misterio, su magia. Es una de las voces en castellano más importantes de todos los tiempos».

Poeta, cantautor y licenciado en Filología Hispánica, Petisme cuenta con una bibliografía extensa. Es autor, entre otros poemarios, de "Cosmética y terror", "El Océano de las Escrituras", "Constelaciones al abrir la nevera", "Buenos días, colesterol", “Insomnio de Ramalah” o “Demolición del Arco Iris”.

 

www.angelpetisme.com  

*Recibo esta feliz noticia de la productora El Tranvía Verde, y aquí está. Felicidades muy sinceras Ángel. Me alegro de que seas un apasionado admirador de ese poeta místico, de ese visionario, que fue Claudio Rodríguez.

 

'TODA LA LUZ DEL MUNDO' DE ÁNGEL GUINDA

[El pasado jueves, media hora antes de que Miguel Mena presentase Piedad, Ángel Guinda rodeado de traductores y de íntimos amigos, presentaba Toda la luz del mundo. Minimal love poems, editado por Olifante y traducido a 23 lenguas europeas. Manuel Martínez Forega es el responsable de una extensa y trabajada introducción: Forega es uno de los compañeros de viaje casi permanente de Ángel, jubilado este año de la enseñanza. En este momento, recién cumplidos los 60 años, Ángel Guinda es el poeta de referencia para las nuevas generaciones, igual que le sucede a Manuel Vilas, cuya lírica es admirada por poetas bien distintos a él, cuando no antagónicos: Ana Muñoz Manzana o Fernando Sarría. Éste es uno de los libros  más bellos y esculpidos en el buril de la beldad de Ángel Guinda, un libro-poema, un episodio de amor y claridad.]

 

Copio aquí este poema de un único verso por página.

 

Luce pura absoluta

Piero Manzini

 

Para saber qué es la lejanía he llegado a este mar.

 

Lo inalcanzable me hace señales desde el horizonte.

 

He movido la noche para que cante el sol.

 

Qué laberinto la luz.

 

Luz alud.

 

¿Eres la luz del invierno o el invierno de la luz?

 

Eres la lejanía, que me cerca.

 

Tus ojos tienen música, tus ojos son la mano de la luz.

 

Si tus manos se callan, ciegas se volverán las cosas.

 

Abre los ojos, para que amanezca.

 

Mancha la luz tu luz.

 

Con antorchas de frutas trajiste la mañana.

 

Toda la luz del mundo pasa por tu mirada.

 

Tu mirada incinera la basura del mundo.

 

Una casa nos llama con su abrazo de puertas.

 

Tu piel es la profundidad de mi deseo.

 

Bajo la escarcha de tu piel un vendaval de soles.

 

Donde crece la hierba aguarda tus caricias.

 

Qué insaciable beber un agua que tiene sed.

 

Tu cuerpo desnuda la belleza del fruto.

 

Hace la luz más aire el aire del jardín.

 

Entro en tu cuerpo como en un museo.

 

Con con.

 

Nieva sobre el rubí.

 

Ebrio de ti qué lucidez insomne.

 

No había leña para tanto fuego.

 

Te amo mortalmente: para resucitar.

 

¿Qué es toda la luz del mundo comparada con el mundo de la luz?

 

El mundo de la luz es de otro mundo.

 

Voy por la casa apartando sombras porque falta tu luz.

 

¿Sólo el adiós acerca?

 

En pie todo el esplendor de los ocasos.

 

Hacia la plenitud de un gran claro que llega.

 

He cerrado los ojos para ver.

*Éste es un autorretrato de Agnes Dherbeys.

 

 

DIEZ AÑOS DE AMOR

 

 

Miguel Mena decía anteayer en la presentación de Piedad –Pepe Melero estuvo espléndido: desmenuzó cado una de los 100 textos e interpretó la ligazón entre ellos, y subrayó que Dani era el gran personaje que había creado Miguel- que le gustaban mucho las anécdotas de escritores. Contaba que un día se reunieron Ismael Grasa e Ignacio Martínez de Pisón, se pusieron a charlar, y Pisón le dijo a Ismael: “¿Qué estas escribiendo ahora?”. “Estoy escribiendo poesía”, contestó. “¿Qué pasa, tienes problemas?”, indagó Pisón.

 

Ayer por la mañana, hace apenas media hora, cuando llevaba a Sarita a la parada del autobús, Ana, la mamá de Javier cabellos de oro, me ha dicho si podía esperar un momento. Sacó una bolsa de la Casa del Libro y traía un ejemplar: Golpes de mar (Destino, 2006). Me dijo que a ver si se lo podía dedicar a su cuñada Pili, que era gran lectora y que había leído casi todos mis libros, sobre todo los que se situaban por el Maestrazgo y en la órbita del Matarraña. Pili nació en Teruel, es su cuñada, y se crió en Fuentespalda, de donde son sus padres. Celebra estos días diez años de amor con su hermano Carlos, y él ha pensado que ese podía ser un buen regalo. Él o Ana, la madre de Javier cabellos de oro, a la que yo jamás le había dicho que soy escritor o que había escrito algunos libros.

 

Firmé Golpes de mar encima del capó de su coche. Me dijo: “¿Este es tu último libro, no?”. Se quedó un poco intrigada cuando le dije que era el penúltimo porque ya anda por algunas librería Fotografías veladas, editado por Xordica. Pero me pareció muy bonito dedicar Golpes de mar para celebrar diez años de amor. 

 

*La foto es de Willy Ronis.

 

CHUSÉ RAÚL USÓN: TRES POEMAS DE 'ENRUENAS'

[El editor y poeta Jusep Raül Usón acaba de publicar un libro de poemas en aragonés, Enruenas, en las Prensas Universitarias de Zaragoza. Le he pedido que me mandase algún poema y ha elegido éstos.]

 

[24]

T’estiraças sobre a cama,
jugarrina, sensual.
Has sacato lo cobertor
e sobre os linçuelos me fas cenyos.
M’estimaria menos luz.

Sona o telefono.
Gritan de recepcion.
As maletas.

[24]
Te desperezas sobre la cama, juguetona, sensual. Has quitado el
cubrecama y sobre las sábanas me haces señas. Preferiría menos luz.
Suena el teléfono. Llaman de recepción. Las maletas.


[27]

A rúsia negra d’una plaja
camin d’Efeso.
O coche en a curva,
como un juguete rompito.
"Artemisa e o suyo templo havrá d’esperar",
me chilas dende l’augua,
espullata,
zorra como una uebra.
Sé que dentraré, que no lograré ensortillar-te
entre os maticals de poseidónia,
que t’esmuyirás como una escorrediça enguila.

O móbil no sona.
O dia ye nuble.
Somos dos barcos á la deriva,
vulnerables.

[27]
La ardiente arena de una playa camino de Éfeso. El coche en la curva,
como un juguete roto. "Artemisa y su templo tendrá que esperar", me
gritas desde el agua, desnuda, completamente borracha.
Sé que entraré, que no conseguiré follarte entre las matas de
poseidonia, que te zafarás como una escurridiza anguila. El móvil no
suena. El día está nublado. Somos dos barcos a la deriva, vulnerables.

[48]

Dinantes as rejoletas açuls d’a Mezquita Açul
m’han prevocato una sensacion d’estranyamiento,
ixe vertiginoso sentimiento que t’invade
quan te miras o cielo estrelato una nueit de verano.
De completa orfandat.
Te miro e me pregunto quí yes,
querendo saber si continaremos
dentro de cinco,
de seis anyos.
Per qué somos juntos?
A l’atro mes feré trenta e siete anyos.
Qué femos aquí agora,
popillos,
en a Mezquita Noruosmaniye?

Allá, la columna de Constantino,
un atro amo d’un império que tamien s’esmolingó.
Como lo que hemos devantato nusatros,
ligero,
ilúsório.

[48]
Antes los baldosines azules de la Mezquita Azul me han provocado una
sensación de extrañamiento, ixe vertiginoso sentimiento que te invade
cuando miras el cielo estrellado una noche de verano. De absoluta
orfandad. Te busco y me pregunto quién eres, queriendo sabes si
continuaremos dentro de cinco,
de seis años. ¿Por qué estamos juntos? El próximo mes cumpliré treinta y
siete años. ¿Qué hacemos aquí ahora, huérfanos, en la Mezquita
Noruosmaniye? Allá, la columna de Constantino, otro dueño de un imperio
que también se derrumbó. Como el que hemos levantado nosotros, ligero,
ilusorio.

HOY EN LA FNAC: UNA CITA CON MIGUEL MENA

Pepe Melero va a presentar uno de esos libros que te dejan el corazón temblando: Piedad de Miguel Mena, un libro de memorias, de recuerdos, un libro-exorcismo, un libro de aforismos y de confidencias, el libro del estremecimiento y del aullido interminable, el libro que denuncia la violencia de género, la ausencia de libertad, al matonismo de ETA, el libro de alguien que soñó la vida, el amor y la paternidad de una manera y el destino le ha dado un batacazo inesperado con inefables fogonazos de felicidad y de ternura en medio del dolor. Esta tarde, a las 19.30, en la FNAC se presenta Piedad, que incorpora 50 fotos.

*El deporte también tiene su sitio en el libro.

'MUJERES EN LÁGRIMAS' DE TERESA ARBEX

 

Teresa Arbex debuta en la poesía con Mujeres en lágrimas, un libro dedicado a las mujeres que aman y sufren, que intentan escapar de la sinrazón de la opresión hacia la libertad. Teresa Arbex posee un inmenso caudal de lecturas en varias lenguas, cada uno de sus poemas está encabezado por una cita de grandes maestros: desde Ungaretti a Tristan Tzara, desde Shakespeare, Ponge y Victor Hugo hasta José Ángel Valente. Teresa Arbex, a quien no conozco aún aunque he hablado con ella por teléfono, presenta su libro el próximo viernes, a las 20.00 en la Casa de la Mujer, donde mañana, en el taller de Escrituras de Mujer, hablaremos de poesía. Presentará el acto, Mujeres en lágrimas, el profesor Mariano Ibeas, cantarán canciones Rafael Castillejo y Manuel Quelle (guitarra), y recitarán María Otal, Montse Grao, Inmaculada Marqueta y Belén López. La ilustración es la Ofelia de Millais, motivo de portada del volumen.

 

Copio algunos poemas de Teresa Arbex:

 

Quien se asoma

al atardecer de los sueños

nunca despierta

 

 

He perdido todo lo de mi infancia, ya nunca podré

Desmemoriarme en un grito

Giuseppe Ungaretti

 

 

Empieza a amanecer;

todo lo que escribo

se rompe en tu silencio

¿oyes?

 

El autillo canta a lo lejos por ti,

me dice que tu noche no fue fácil,

que la lluvia borró tus pasos,

y más tarde la memoria.

 

Galana del olvido nadie te nombra,

sino los silbos en la mañana

que aún recuerdan tu belleza.

 

 

Nunca sabré

por qué la luz y la oscuridad

ciegan por igual.

 

 

Nunca sabrá la justa medida

de los besos que cabían en su boca,

ni qué fue de la luz proyectada

sobre su sombra,

 

se viste de tiempo perdido

y las esquinas las pinta de negro,

es el luto silencioso por sus golpes.

PREMIO DE TRADUCCIÓN A 'ESTALLIDOS Y BOMBARDEOS'

[El editor Enrique Redel fue uno de los invitados a la comida, entre amigos, organizada el pasado viernes en la Rinconada de Lorenzo por Paco Goyanes para celebrar los 25 años de Cálamo. Un cuarto de siglo entre libros y viajes y proyectos culturales. Enrique Redel está muy contento con la línea editorial y el creciente reconocimiento a su sello Impedimenta. Me envía esta nota, se la envía a un montón de amigos y cómplice en esa extraña y gozosa travesía de los libros, que lleva implícita una gran dosis de orgullo. Enhorabuena a Enrique y a Yolanda Morató.]

 

La Asociación Española de Estudios Anglo-Norteamericanos (AEDEAN), en su cena anual celebrada el pasado día 14 de noviembre en Palma de Mallorca, proclamó a Estallidos y bombardeos, de Wyndham Lewis, publicada recientemente por la editorial Impedimenta, y con traducción anotada de Yolanda Morató, ganadora del Premio AEDEAN, que se concede cada año a la traducción de una obra de envergadura, caracterizada por su seriedad, rigor científico y calidad literaria.

 
Estallidos y bombardeos es la autobiografía del escritor inglés Wyndham Lewis durante sus años más creativos: el período que precedió y que siguió inmediatamente a la Primera Guerra Mundial. Individualista insobornable, narrador de sorprendente talento, polemista de genio, testigo privilegiado de la escena artística inglesa de las primeras décadas del XX, íntimo de James Joyce, T. S. Eliot o Ezra Pound, archienemigo de Noël Coward y de los artistas del grupo de Bloomsbury, Wyndham Lewis es una de las figuras más apasionantes y desconocidas del panorama literario de las vanguardias.
 
Cabe señalar que el proceso de selección del Premio de la AEDEAN se lleva a cabo con la más absoluta discreción y nunca se hace pública la relación de personas que forman parte del jurado. El resultado se da a conocer en la cena del congreso anual de la asociación, que cada año tiene lugar en una sede diferente.
 
En otras ediciones, este premio ha distinguido las traducciones de obras como “Persuasión”, de Jane Austen (traducida por Juan Jesús Zaro Vera, Cátedra, 2003) o “La feria de las vanidades”, de W.M. Thackeray (traducida por Marcos Rodríguez Espinosa, Cátedra, 2000).
 
Yolanda Morató (Huelva, 1976) es licenciada en Filología Hispánica e Inglesa, tiene un máster en Literatura del Modernismo (Universidad de Londres) y escribe en estos momentos su tesis doctoral sobre Wyndham Lewis. En los dos últimos años ha traducido al español Me acuerdo, de Georges Perec, El Greco o el Secreto de Toledo, de Maurice Barrès y Primavera de España, de Francis Carco. En la actualidad prepara Más que palabras. El cuaderno del traductor, una colección de ensayos en torno a la traducción, y 1914. Las voces de la Gran Guerra, una antología de poetas ingleses de la Primera Guerra Mundial.

*Wyndham Lewis también es pintor. Y este retrato de Ezra Pound es la mejor prueba de su calidad.

 

MIGUEL ÁNGEL YUSTA PRESENTA SU "RELOJ DE ARENA"

[Miguel Ángel Yusta me envía esta nota de presentación de su nuevo poemario, Reloj de arena, que tendrá lugar mañana en la FNAC. Y además, como regalo del alba, me envía este retrato de su nieta Maya, parisina e hija de la historiadora Mercedes Yusta y de su marido.]

 

Mañana martes, 18, a las 19:30, en la FNAC de Plaza de España, Miguel Ángel Yusta presenta el poemario Reloj de arena, con Rosendo Tello, poeta, autor también del prólogo, y Ricardo Vázquez-Prada, escritor y periodista. El acto contará con proyecciones de la escritora y creadora Luisa Miñana.

  

Miguel Ángel Yusta nació en el barrio de La Magdalena, en Zaragoza, ciudad donde cursó estudios universitarios y ha desarrollado siempre sus actividades profesionales.  Es escritor, poeta y columnista. Colaboró en Hoja del Lunes hasta su desaparición y colabora fundamentalmente en Heraldo de Aragón desde 1971, donde sigue publicando numerosos artículos.

 

También es reconocido autor de coplas aragonesas, en las que ha llevado a cabo una renovación temática y estilística. Ha publicado varios centenares, en muchos casos premiadas e interpretadas. Como folclorista ha editado diversos artículos sobre el folclore regional aragonés.

 

Entre sus últimas publicaciones poéticas figuran Luces y sombras de la fiesta (2000), en colaboración con el fotógrafo Carlos Moncín, Peregrino de ausencias (2005), Rincón de coplas (2006), Teoría de luz (2007), así como diversos trabajos en poemarios colectivos y revistas literarias.

 

 

POEMA INÉDITO DE MIGUEL ÁNGEL YUSTA

 

 

“¿Por qué hace tanto frío en la posguerra?”

(Joan Margarit : Los muertos)

.......

Pasaban los  minutos, se deshacía el tiempo,

amanecía en las calles enlutadas

y los perros callaban al fin.

En la sala, las mantas arrugadas y viejas

con olor a pobreza y desinfectante

guardaban el sudor de los vencidos.

Puerto de llegada, escala final

de padres  jóvenes y destruidos

por terribles tormentas sin sentido,

vendavales del odio y la mentira.

Las ventanas abiertas

dejaban pasar cuchillos helados.

había que vencer al miedo y a la muerte,

a la tuberculosis y a la decepción.

Las mujeres encendían la cocina

soñando amaneceres donde no hiciera frío,

ese hielo que calaba los cuerpos

y atravesaba el alma.

Y salían con su bolsa de la compra

por donde asomaban las desilusiones.

Años de la liberación y la victoria

sólo para los hijos de un dios acomodado.

De misas y rosarios,

bocadillos de pan y chocolate

y cines con butacas de madera.

Los adolescentes desgranaban

su tiempo más precioso

jugando con pelotas y muñecas de trapo

que un día fueron vestidos de domingo.

Muchos se marcharían en mañanas de niebla

por caminos confusos de remordimientos.

Pasaron los minutos y los años.

Ay, cuántos días y qué largos fueron

hasta poder contarnos los hijos y las canas,

y perder el miedo a ser por fin más libres.

Hoy, desde la distancia,

recordamos el frío de posguerra,

mientras juegan los hijos de los hijos

con perros que no ladran

heridos por el hambre.