Antón Castro
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Se muestran los artículos pertenecientes a Junio de 2008.
[La embajadora cultural y afectuosa de Aragón y alrededores en México, Magda Díaz Morales (está muy feliz: acaba de casarse su unico hijo Óscar y acaba de ganar una estupenda nuera) recoge algunos fragmentos de un libro de cartas de Octavio Paz a Tomás Segovia. Octavio Paz sigue sin ser bien visto en algunos núcleos o círculos de México. Es un poeta, para algunos, bajo sospecha, a pesar de haber logrado el Premio Nobel en 1990. Y es, sobre todo, un excepcional poeta. “Libertad bajo palabra” es una suma imprescindible del siglo XX.] Son solo fragmentos. [Advierte Magda Díaz Morales] Querido Tomás: Hace muchos meses -cuando acababas de llegar a Montevideo, me imagino- Juan García Ponce me escribió y, al darme la noticia de tu salida, me sugería que te pusiese unas líneas y me daba la dirección. Perdí esa carta. Tiempo después escribí a García Ponce, pidiéndole tus señas. No me contestó. Olvidé el asunto (también yo vagaba por los páramos de mis pequeños infiernos, aburridos, privados e irremediables). A fines de marzo, cuando preparaba mi viaje europeo (ando de vacaciones y regreso a Delhi en agosto), sentí la necesidad de escribirte. Como no podía hacerlo, pues no sabía siquiera si todavía estabas en Montevideo, encontré la manera de citarte a la mitad de un largo artículo que estos días escribí (sobre Cernuda). Nueva Delhi, 12 de mayo de 1965 Querido Tomás: Camilo José Cela me dice que sus hermanos acaban de fundar las ediciones Alfaguara y que él personalmente podría someter tus libros de ensayo a su consideración. Asimismo, desea publicar una selección de tus poemas en Papeles. Esto último quiere decir, me imagino, que publicaría seis o siete poemas tuyos en la revista, con la separata de costumbre. Creo que deberías enviarle a Cela lo que pide. José Luís Cano también me escribe para decirme que le parece difícil por el momento encontrar un editor para tus poemas pero que quizá podría lograr que se publique un libro de ensayos. Sugiere que le escribas. La dirección de Cela es: José Villalonga 87, Palma de Mallorca, España. La dirección de José Luís Cano es Av. de los toreros 51, Madrid 2, España. Kabul, 27 de julio de 1965 Querido Tomás: Madrid ha vuelto a ser, espiritualmente, lo que fue antes de Felipe II: un gran villorrio, una capital de provincia. Barcelona es catalana. Y las otras capitales no cuentan. Así, cuando digo que lo urgente es comunicarnos entre nosotros, quiero decir: poner en circulación las obras de autores contemporáneos de nuestro idioma. Nueva Delhi, 15 de mayo de 1967 Querido Tomás: Y esto me lleva a comentar un nuevo episodio: el Congreso Latinoamericano de Escritores. Por distracción, pereza o inconciencia, Pellicer entregó la organización de esta reunión a Mauricio Magdaleno y a sus escribanos. Lo que pudo ser una conferencia de escritores libres será otro acto oficial. El abrazo de dos burocracias, la nacional y la latinoamericana. Asunto para un mural de Siqueiros: el encuentro entre Pablo el Rojo y Jaime el Florido. Un genio protector me inspiró a tiempo y no acepté la invitación que me hicieron por trasmano, con ganas de que no aceptase. Fuentes me dice que él tampoco asistirá aunque no me aclara si recibió o no la invitación. En cambio, me cuenta que no invitaron a Cortázar, García Márquez, Onetti y otros muchos. Mi negativa obedeció a razones de orden personal. Iré a México en el segundo semestre de este año y, naturalmente, no puedo permitirme el lujo de dos viajes. Los ceses de García Ponce, Batis, Melo y De la Colina son lamentables pero, en parte, se lo merecen. Fueron víctimas de una pequeña "hibris" que los llevó, por ejemplo, a atacar a Fuentes sin ton ni son. Fomentaron la desunión y muchas veces dieron armas a nuestros enemigos -que son los suyos. Los artículos de Batis casi siempre favorecen a los otros. Por ejemplo: la antología de Pellegrini y Poesía en movimiento (...) Batis condena el libro sin enterarse siquiera del propósito de Pellegrini y con un criterio mezquinamente nacionalista. Así les dio la razón a los que quisieron destruirnos, como Leiva y los demás resentidos. Lo de Poesía en movimiento fue peor: en su nota -mal escrita, deshilachada- lo único que se le ocurre decir es ¡que falta Cuesta! García Ponce me hizo el mismo reproche. La verdad es que esa omisión -lamentable pero no esencial: Cuesta no es un gran poeta- les sirvió para no comentar el libro y así condenarlo con mayor facilidad. ¿Por qué no atacar a Aridjis, Mondragón y otros jóvenes y callarse ante Torres Bodet, Nandino y otros que me "impusieron" Chumacero y Pacheco? Ni Batis ni García Ponce se han tomado el trabajo de reflexionar durante cinco minutos sobre el sentido de ese libro que, a pesar de su eclectisismo, muestra que hay, de todos modos, una tradición poética en México distinta a la que nos ofrecen las antologías y las historias de la literatura (...) [Se trata de un libro que reúne 55 cartas enviadas por el Nobel de Literatura a Tomás Segovia. Marie-José Segovia, viuda de Paz, ayudó a la edición del volumen. El Fondo de Cultura Económica (FCE) dio a conocer el libro “Cartas a Tomás Segovia” (1957-1985), volumen de correspondencia inédita que agrupa 55 cartas que el autor mexicano envió a su homólogo de origen español.] El retrato es de Tomás Segovia. SONETO DE TOMÁS SEGOVIA Desnuda aún, te habías levantado del lecho, y por los muslos te escurría, viscoso y denso, tibio todavía, Cayó en la usura de las cerezas, en el temor a despertar en otro cuerpo, y allí, rebosante de escarcha, fue dibujando mi hospicio. ********* El que derrama frescura en mi navío, adentrándose sin rumbo en el cortejo, será iniciado en el mosaico de la sirena. El que saquea los acantilados de mi pubis y endurece su espuma, será dócil en la hondura. El que navega por el océano de la caricia y arrastra su vértigo por mi saliva, será próspero en el contacto, porque yo decido las aguas, los azules y las furias. La tempestad crece horizontal. ********* Sin más pretexto que la ortiga incandescente, me hospedo en el almíbar, en la brevedad del lamento y nadie moldea mi vientre ni lo mancha de brasa, ni dilata su reino. *José Antonio Conde, autor de estos poemas, me envía la siguiente nota: [Estos poemas pertenecen al libro La diferencia que cubre la trampa, que ha sido premiado en la edición XXII Premio Cálamo de Poesía Erótica, que se celebra en Gijón. Actualmente el libro está en prensa. La presentación del libro y la entrega del premio creo que se realizará en Gijón durante el mes de octubre del presente año. El libro consta de sesenta y seis poemas. Es una cartografía de los sentidos a través de la sexualidad y la fugacidad del cuerpo. El volumen lleva un prólogo de Fernando Sanmartín.] La foto es un autorretrato de Jean Dieuzaide, el gran fotógrafo francés que viajó mucho por España y que falleció en 2003. [El joven poeta Ángel Sobreviela, de la estirpe de Hölderlin y Ezra Pound, entre otros, acaba de publicar Roma, un poemario en prosa en Olifante, Ediciones de poesía, el sello de Trinidad Ruiz-Marcellán y Marcelo Reyes. Se trata de un volumen de 64 páginas que será presentado el día 3, a las 19.30, en la Biblioteca de Aragón (Doctor Cerrada, 22). El poeta y ensayista Manuel Forega oficiará de maestro de ceremonias y de rapsoda con su grave y bien timbrada voz. Ángel Sobreviela, amablemente, me envía una selección de textos de su libro. Ángel también publicó recientemente un extenso poema en prosa: Epístola desde Cimeria (Huerga & Fierro), un volumen especialmente querido por él. Ángel tiene un halo místico y mítico: juega con la divinidad y con la mitología en una escritura precisa, de halo romántico y simbolista.] ROMA, poema en prosa (Fragmentos) IV Dos años. Dos años de nada. Dos senos alabastrinos florecen junto al río. ¿Quién hará crecer alas a mi espíritu? Más allá de toda flaqueza, más allá de toda tierra, hacia el cielo de la fragilidad. El sudario verde de la penumbra sobre la ciudad, rasgado con lentitud por la caricia del alba. La fascinación de todos los días. La fascinación de ver nacer la luz cada día tras la ventana extranjera. El calor emocionante del cuarto, corazón que comienza a palpitar. Abiertas las ventanas. El aire niño, con su risa fresca agitando banderas, sacude sus rizos bañados en el perfume del primer día de la Creación. La luz acude de nuevo a posarse en las frentes atormentadas de los atlantes del palazzo. La vida comienza hoy y en Roma. Voy en tu búsqueda, mi Eurídice. Abandono el lecho, salado de lágrimas de plenitud. Recorreré las calles y plazas de mi ciudad. El dédalo de la mañana me aguarda. Te llamaré, tu nombre gritaré por palacios y ruinas, junto a fuentes, junto a sucias esquinas meadas. Buscaré tu corazón ahogado en las ondas del Tíber. ¡Oh sur de mis sures! Las sombras de la ciudad, cada uno de sus ángulos, oscuros en la mañana, rugen en tu honor. El poeta, con el torso desnudo, se apoya en la ventana. ¿De qué se ríe Medusa? Con sangre en la boca y rosas derretidas en las manos, danza sobre el sol aplastado contra el suelo de la piazza. Se ríe de mis pesadas manos de piedra, ríe del camino del sol hacia su lecho de espuma rosácea. Mientras aguarda la noche para peinar sus serpientes con dedos de esqueleto. He cantado mi epopeya entre las ruinas. He removido las cenizas hasta hacerlas vivir, y conmigo esos amigos resucitados se repartieron el mundo. Les canté mi vida fijando mi origen en los cielos del verano y mi fin en su reflejo en el agua, cuando el beso de Narciso se posó en mi boca. Amado príncipe, encadéname a tu pecho. Tus labios de sangre son frutos venenosos. Cómo el desierto se tragó mi ciudad. Cómo se ennegreció mi corona de rosas. Brindad por mi suerte, felices reyes, en mi nombre alzad las copas rebosantes. XVIII El desierto cubrió mi ciudad. La arena sepultó mi palacio. Hay una llama bajo el pétalo carmesí. Brisa cargada de cristal de roca, ala de paloma acariciante, lágrima inconsolable. Junto a la iglesia, los lirios pujantes vivían su romance con la brisa de primavera y tú no estabas a mi lado. Subiré la cuesta para recibir la última luz y el primer escalofrío de la noche, y no verás lo que yo. El rebaño se aleja, los árboles se enlutan. Recibiré súbitamente el don de nombrar al dios de la fuente y no escucharás mi ruego. ¿Por qué no tengo tu mano sobre mi pecho aquí en la playa? La espuma me salpica en el fin de este día. Mares y cielos estrellados se despliegan ante mi proa: las ciudades sumergidas te recordarían. El desierto nos olvidaría juntos, si tras haber marchado en busca de Bagdad y de Balk nos tendiéramos en la arena, tocados por el dulce puñal del bandido. *Esta foto de raíz onírica es de Jerry Ueslmann. El fotógrafo, guionista y director de cine José Antonio Duce me envía esta foto de Mary de Lys con esta nota: [“Hace ya un montón de años se cerró El Plata. Allí estuve yo con mi cámara para dar testimonio de la última actuación de Mary de Lys y esta fue una de las fotos. Mary de Lys eran muchas Marys para los cientos de espectadores que diariamente aplaudían su actuación. [El periodista Guillermo Pardo, un sabio e inquieto de mil asuntos candentes, entrevistaba hace unos días a las autoras de uno de los blogs con más seguidores en Aragón: el de Marta Navarro, Julia March y Sussa Milo, llamado Entrenómadas. Copio aquí por completo la entrevista. Pido disculpas porque cada vez me cuesta más editar con orden y belleza en mi blog.] La primera vez que accedí a Entrenómadas me sorprendió su nombre. Vino entonces a mi mente una imagen de nómadas, no los del desierto, sino los del viento. Por una extraña asociación, desde entonces para mí las administradoras de este espacio abierto a la armonía tienen alas. Es fantasioso, pero imaginariamente real. Sin embargo, lo peculiar del nombre del blog para mí es la preposición. “Entre” es una invitación a entrar, a dialogar, a jugar, a intuir, a divertirse. Por eso es agradable sentirse EntreBlogueros. __________________________________________________ ------------------------------------ ___________________________________________________ -¿Por qué el nombre y por qué el blog? -Hace poco más de un año decidimos lanzar un blog para rescatar historias e imágenes al estilo de los cuentacuentos africanos. Cuando empezamos esta aventura, cada una estaba en un país diferente, por eso nos definimos como nómadas. En la cena-encerrona yo propuse lo de Entrenómadas. Confieso que me gusta el nombre. Se ajusta al espíritu de todas. -De verdad que no lo sé. Hay bitácoras buenísimas, excelentes, que a mí personalmente me aburren. Y otras no tan buenas que me interesan, me parecen frescas, imaginativas y muy necesarias. Es un misterio… -Sussa no podría aislarse ni en una isla. Yo, al contrario, practico el aislamiento varias veces al día. El blog es un puente, un lugar común para compartir y a veces también para aislarte. Creo que depende mucho de cada bloguer@. -Este es el único matrimonio en el que creo. El de la palabra y la imagen. No se me pasa por la cabeza un divorcio entre ambas. Aunque de noche siempre elijo la palabra, los libros, los poemas. -Ya que de palabra hablamos, ¿escribirías una carta de amor en un post a alguien especial o sería un acto excesivamente íntimo para expresar en público? -Yo nunca, pero sé que Sussa se divertiría con ello. Lo íntimo lo dejo para la intimidad. Sussa vive en Madrid, pero yo en Zaragoza, una ciudad más pequeña donde la gente te conoce. En fin… -Oscar Wilde, uno de vuestros autores preferidos, escribió: “El mundo es un teatro, pero el reparto de la obra es malo”. ¿Sirve esta afirmación para la blogosfera? -Oscar Wilde es el autor preferido de Julia. Es una excelente cita de un hombre genial. Igual que no todos los libros son buenos, en la blogosfera puedes encontrar auténticas joyas de la literatura, imprescindibles fuentes de información, deliciosos oasis donde reposar… pero también auténticos ladrillos, desahogos personales o entretenimientos de dudoso gusto. Lo importante es que cada uno sea libre para poder expresarse como quiera y también que cada uno encuentre lo que busca. Y eso sirve igual para los libros, la prensa o los blogs. -Lo hacemos porque participamos de la vida pública, de las manifestaciones, de las reuniones ciudadanas y del cabreo monumental. Además de todas estas joyas que acabas de enumerar, en Zaragoza también pretenden poner una base de vigilancia de la OTAN. No es la teoría, Guillermo, sino la práctica del día a día la que nos hace hablar de estas cosas. -¿Los blogs han sustituido a las pancartas? -La Red es un instrumento utilísimo y eficaz para difundir y propagar ideas, convocatorias, denuncias… Pero si no hay pancartas de verdad en la calle, es difícil sustituirlas por pancartas virtuales en la Red. Lo cierto es que hay causas que han encontrado en los blogs el cauce informativo que les han negado los medios convencionales. -Genial la pregunta. Este es uno de mis juegos preferidos. Cuando leo o escribo un poema o un texto veo inmediatamente una imagen, un color, un aroma... No puedo ver el texto a secas. Tengo que verlo acompañado de todo un conjunto de cosas. Me lo imagino y luego escribo un correo a mis compas y les pido lo que quiero. Por ejemplo, búscame una adolescente abrazada a una vaca. Y dicho y hecho, a las horas ahí está. Así nacen algunos de mis posts favoritos como el de “Adolescentes”. -La poesía a veces es una putada y otras un alivio. Una relación de amor y de lo contrario. Yo escribo poesía, pero me cuesta subirla al blog, eso lo hacen mis compas. Veo poesía en todas las cosas, incluso en las que no son nada poéticas. Lo dicho, una putada. -Sí, es un placer. Esto lo escribí hace unos meses y luego lo subimos al blog. Un amigo me ha dicho que alguien ha hecho un graffiti en la pared con ellos. Tengo que ir a verlo. Me hace ilusión que haya pasado del ordenador a una pared. En el pasillo de la vieja casa -Gracias por vuestro interés y vuestro tiempo. -Gracias a ti. Post especiales *En la foto, Marta Navarro, poeta, compañera de Chesús Yuste, el señor de Innisfree y otras muchas cosas más. Ha sido un buen fin de semana y no lo ha sido. El sábado vinieron Daniel y Pippi Tetley, Aloma y David Barreiros, y nos hemos reído un poco, e incluso he visto una pequeña representación escolar de mi hija Sara, que hacía dos pequeños papeles en una obra sobre la suciedad del parque y el cuidado de los árboles. Diego trasnochó hasta las diez de la mañana el sábado y desayunamos juntos, mientras leíamos la prensa. Lo que más le interesaba a él, y en parte a mí también, era el sufrimiento de Alberto Contador. El viernes perdió tiempo y se quedó a cuatro segundos del arrogante y buen ciclista Ricardo Riccó; el sábado aguantó todas las tarascadas, incluida la del Mortirolo, y pareció sentenciar. Y hoy, como si fuera un minúsculo Indurain, el pequeño Alberto Contador ganó la maglia rosa definitiva. Es un tipo que cae bien, prudente, astuto: los corredores italianos, especialmente el insolente Riccó, han ido a por él, le han provocado una y otra vez, y jamás tuvo un mal gesto. Respondió con suavidad e inteligencia, y dijo una y otra vez que su adversario era un magnífico ciclista. Lo cual es verdad; parece de la estirpe de Marco Pantani. Quizá por eso, porque Contador no es ufano y posee un sexto sentido en la carrera, me ha alegrado mucho su victoria. Es un buen ciclista: escala estupendamente, resiste los ataques, no se desmorona fácilmente cuando las cosas van mal, interpreta muy bien las escaramuzas de la carrera, y es un excelente contrarrelojista. Por todo ello, bajo o no tan bajo de preparación, se ha convertido en el segundo español que gana el Giro. Induráin lo ganó dos veces, Fuente estuvo en un tris de hacerlo y Paco Galdos también, pero no lo lograron. Contador sí y con una elegancia suprema, con un dominio absoluto de sus recursos. ESPAÑA, APARTA DE MÍ ESA INDECISIÓN Ayer jugó la Selección española. Es demasiado pronto para empezar con las conjeturas o con el pesimismo. Visto lo de ayer, este equipo no tiene madera de campeón. Defiende muy mal en el centro de la defensa (esa pareja Puyol / Marchena no cuadra), carece de tensión defensiva en la zona central del mediocampo (Xabi Alonso pareció ayer una tortuga sin ínfulas y sin auténtica determinación) y le faltan alas auténticas, si el sistema elegido es el de ayer. El delantero que está más en forma es Villa, vibrante, astuto, rápido, y con hambre de gol, pero ni Iniesta está cómodo ni tampoco Fernando Torres. Güiza parece encajar mejor con el sistema, aunque ayer pecó de ineficaz y de languidez en el remate. Otra impresión: este equipo es blando, bisoño, carece de energía, práctica un juego un tanto retórico, casi amanerado, falto de contundencia. ¿Qué le pasa a Cesc? ¿Padece él la maldición de tantos otros como Velásquez, Fran o Guti, entre ellos? El choque de anoche invita a pensar que el combinado de Luis no será el campeón… Esta mañana, antes de comprar la prensa, leí varios libros: el nuevo de Juan Cruz, Muchas veces me pediste que te contara esos años, que ha publicado Alfaguara. Me ha parecido un libro algo más manierista que los anteriores, un libro que tiene algo de recuento y de confidencia, de diálogo con una mujer y con él mismo (casi con su doble: con el muchacho que fue y que recuerda) en torno a su pasión por el periodismo. En medio intercala anécdotas, viajes, encuentros con escritores, habla de palabras más o menos claves o simbólicas para él (me ha llamado la atención que el vocablo “gacela” haya significado tanto en su vida; cuando vine a Zaragoza en 1978 era mi palabra favorita, la que más usaba en mis cuadernos de joven poeta), y el volumen se cierra cuando viene a Madrid, en 1976, a incorporarse a El País. Juan Cruz habla de la semilla de sus libros (en especial de Crónica de la nada hecha pedazos), de sus amores, de sus compañeros de entonces, de la revelación de la literatura, de Albert Camus, de José Manuel Caballero Bonald. He tenido la sensación de que este libro se lo había leído antes, por aquí y por allá, disperso en otros fragmentos. Ahora ha querido hacer una pieza tensa y obsesiva sobre el tiempo. El tiempo metafísico. El tiempo climatológico. El tiempo inmenso de la memoria. Todos los domingos compro cuatro o cinco periódicos. Cristina Grande –que vive un extraordinario momento de proyección popular y de éxito de lectores- es entrevistada en El Público. Subrayo algunas frases que me gustan. Contesta así a la cuestión “¿Hubo cierto pudor al escribir aspectos que podrían ser cercanos”: 1.“No, no me dio ningún pudor, aunque a lo mejor es que soy impúdica. Con pudor no escribes nada. No vas a ninguna parte. La creación está reñida con el pudor. (…) Y añade: 2. Es que la vida no la tenemos comprada. La vida es un ejercicio de equilibrio. Aunque no nos demos cuenta, la distancia que separa a la vida de la muerte es muy corta. (…) 3. Uno puede ser digno con todas sus miserias. 4. Las distancias cortas me van. Yo tiendo mucho a la destilación. Incluso cuando corrijo, en vez de alargar lo que hago es cortar. El escritor debe ser un poco cruel consigo mismo y no debe tener compasión. Claro que al lector hay que dejarle respirar, por eso entre la condensación y dejar aire se encuentra el ritmo, que es lo más difícil. Hoy, mi sobrina Isabel ha cumplido catorce años. Es morena como la noche cerrada y posee una magnífica voz. Me he echado una pequeña siesta en su cama y me ha llamado la atención que la tiene toda llena de pósters. Me ha parecido ver que Shakira es uno de sus mitos. Dormí como un lirón. *En la foto de Reuters: Alberto Contador. Ganador del Giro de Italia, 2008. Escribe Pepe Cerdá: Esta mañana ha llamado Javier Baldeón y me ha dicho que Quico Rivas ha muerto hoy a primera hora. Acababa de celebrar una gran fiesta en Sevilla para anunciar que dejaba para siempre la crítica de arte y para juntarse con los amigos. Insistió mucho para que fuese, creo que él sabía (en realidad estoy seguro) que se moría y que quería despedirse de los amigos. Por eso insistió tanto para que fuese. Pero no podía ir tengo demasiado trabajo. Ahora me arrepiento. Ahora iría y dejaría todo lo que tuviese que hacer. Quico era el mejor de los amigos. Su modo de entender el arte era como el mío. Lo siento mucho. Le echaré mucho de menos. Descanse en Paz. Estuve una ocasión con Quico Rivas. Así lo contaba en mi blog el 2.02.2006. [En El Espejo estaban un puñado de amigos con el escritor, crítico de arte, pintor poeta y pintor de domingos Quico Rivas. Estupendo pintor de indicios suprematistas, pintor al modo musical de Klee, pintor que juega y enreda con la relación de franjas y colores en una escueta geometría del sentir. He leído muchas cosas de él, el precioso prólogo a la “Poesía reunida” de César González Ruano, aparecida en Trieste en 1983, y otros textos, sobre todo en catálogos. Próximo a Andrés Trapiello y Juan Manuel Bonet, director de varias revistas literarias, Quico Rivas trabajó mucho, codo con codo, con el fotógrafo Alberto García-Alix en “El País Semanal” a principios de los 80; fue colega de Dis Berlin, de Luis Baylón, de Luis Pérez-Mínguez. Allí estaba, sonriente, abrazado a un Camel, contando historias de libros, de amigos, hablando de César González Ruano y de su mujer, contando historias de la literatura. Había venido a ver la exposición de Pepe Cerdá en la sala CAI Luzán, que está teniendo mucho éxito.] Estimados amigos: La Fundación Ramón y Katia Acín, creada a finales del 2007, se dirige a vosotros para comunicaros que a partir del 7 de junio entrará en funcionamiento la web www.fundacionacin.org que pretende dar a conocer y difundir la vida y obra de ambos artistas y su entorno. Os invitamos a todos a visitarla, linkarla y colaborar con vuestras aportaciones -textos, imágenes, prensa,...- que serán siempre bienvenidas. Asimismo, todo el material de la web está a vuestra entera disposición. Gracias y un saludo. Nota: La página web de la Fundación Ramón y Katia Acín consta de tres grandes bloques: -La Fundación, una explicación de sus fines y funciones. Asimismo, una sección de “noticias” irá renovando información y presentando las diferentes novedades que vayan generando tanto la Fundación como la aportación de los visitantes. -Ramón Acín, basado en el trabajo “La línea sentida”, interactivo realizado por Emilio Casanova y Jesús Lou en 2004 y que reúne más de 5000 documentos accesibles. En el caso de los textos, muchos de ellos pueden ser descargados, no solamente como archivos gráficos, sino como archivos de texto. - Katia Acín, la Fundación ha comenzado la labor de catalogación y sistematización de su obra. La página irá evolucionando los contenidos conforme este proceso se vaya realizando. Aparte de estos bloques, la página incluye además: -Archivos multimedia con materiales de vídeo consistentes en obras realizadas sobre Ramón y Katia Acín, entrevistas, etc. Este apartado irá enriqueciéndose con otros materiales videográficos que la Fundación está localizando o realizando y que irán sumándose progresivamente a la página. -Enlaces con páginas relacionadas con Ramón y Katia Acín, pedagogía, anarcosindicalismo,... -De manera especial, La Fundación invita a los visitantes a contribuir en la documentación sobre Ramón y Katia y los temas relacionados. Esperamos la aportación de comentarios, noticias y datos que contribuyan al crecimiento de la página. -Descargas de diferentes archivos gráficos (banners y fondos de escritorio) y de programas auxiliares para la óptima accesibilidad a los contenidos. MI MIRADA HA SIDO CLONADA Podría suponerse que una de las más misteriosas semiespeculaciones John Keats Hoy he sabido que mis ventanas al mismo tiempo en que Oriente cae sobre sus hombros. *Poema de la poeta madrileña Sonia Fides del libro Electra, que se presentará el día 18 en la libreria madrileña El bandido doblemente armado de los Polo-Puértolas. Ella es Catherine Deneuve. Carta del editor de Asteroide, un gallego en Barcelona, Luis Solano: [Queridos amigos: Como algunos de vosotros sabréis, Libros del Asteroide junto a las editoriales Barataria, Impedimenta, Nórdica, Global Rythm y Sexto Piso hemos puesto en marcha CONTEXTO, una asociación con la que pretendemos promover conjuntamente nuestros catálogos y poner en marcha distintos proyectos relacionados con el mundo editorial. Las primeras iniciativas que surgen de la asociación son una revista gratuita llamada también CONTEXTO en la que combinaremos textos literarios (artículos, poemas, entrevistas, etc.) con información sobre nuestras novedades, y una caseta (la 161) en la Feria del Libro de Madrid. Mañana presentamos en sociedad la asociación con un pequeño apertivo en La Buena Vida de Madrid a la una de la tarde. Si os podéis pasar me encantaría poder veros allí.] La Buena Vida es la librería de la familia Trueba, que poseen un espléndido sello editorial: Plot, que ha publicado recientemente Amarillo de Félix Romeo, el libro que evoca al malogrado escritor Chusé Izuel, que se arrojó por la ventana de su vivienda en Barcelona. *La foto es de Vicente Cianni. Hoy día 2 de junio, lunes, en la FNAC, a las 19,30 horas, tendrá lugar la presentación de Naturaleza y poesía. Memorias 1931-1950, de Rosendo Tello Aína, publicado por Prames y que será presentado por José Luis Melero y Luis Felipe Alegre. José Luis Melero ya lo ha leído y me dice que es un libro estupendo, con una prosa elegante y cuidada, que narra episodios familiares muy bonitos, relacionados con Letux, con el padre, con la música, con el descubrimiento de la naturaleza y de la poesía. Rosendo Tello, el poeta solar de Aragón, llega hasta los años 50, en los albores del grupo Niké. Es decir, queda mucho que contar. He visto el volumen en pdf, que me lo ha remitido Chusé Aragüés, y está bellamente escrito y está repleto de anécdotas vinculadas con el origen de la poesía y de los primeros poetas que leyó Rosendo. Hace muy pocos meses aparecía el cedé Poemas de Rosendo Tello al compás de la música. Sueño de los manzanos, un proyecto poético y musical en el que han intervenido muchas personas: Arelys Espinosa (música y guitarra), Carmen Orte (voz), Luis Felipe Alegre (recitados), Miguel Ángel Remiro (piano) y Goyo Maestro (producción). Rosendo Tello incorpora su voz y algunas improvisaciones al piano, un instrumento que le ha acompañado desde hace tiempo. De niño y adolescente, Rosendo afinaba las guitarras, las bandurrias y laúdes de la rondalla de Letux. El disco, muy sugerente por la calidad y la hondura de las teorías poéticas y vivenciales de Rosendo, ha sido editado por Otro Gallo en colaboración con el Gobierno de Aragón. *La foto de Rosendo Tello, Premio de las Letras Aragonesas, pertenece al archivo de Prames. Por Alfonso ARMADA Nacido en Hungría en la sombría primavera de 1918, cuando la Primera Guerra Mundial daba sus últimos coletazos, toda la vida de Cornell Capa ha estado oscurecida por el resplandor del más famoso fotógrafo de guerra, su hermano Robert, para quien acaso acuñó además el término «fotógrafo comprometido». Entrevistado por este diario en el Centro Internacional de la Fotografía, que Cornell fundó en 1974 y dirigió durante dos décadas, esgrimió una elegante explicación para la carrera de Robert y, en cierto modo, para la suya propia: «El húngaro es un idioma que sólo sirve para vivir en Hungría. Por eso buscó un lenguaje con el que pudiera comunicarse con todo el mundo. Por eso la cámara fotográfica ha sido inventada para los húngaros, porque la cámara es una lengua universal». Aunque hoy no habrá ninguna nota necrológica que deje de señalar su condición de hermano de Robert Capa, sería injusto no sólo elidir sus propios méritos como reportero, sino uno de los rasgos más celebrados por sus amigos y colaboradores: su generosidad. Regaló al museo Reina Sofía de Madrid 205 fotografías tomadas por su hermano durante la Guerra Civil española. «Un genio es un genio», declaró a ABC en un Nueva York fotografiado por la nieve hace nueve años. Si ser hijo de un padre famoso no es fácil, cómo se sobrelleva ser hermano de alguien mítico: «Cuando tu hermano es alguien fantástico y generoso no resulta nada difícil», a lo que remachó Robert Whelan, biógrafo del Capa que ha pasado a la historia de la fotografía, presente en aquella entrevista: «Robert Capa hubiera sido olvidado hace mucho tiempo si no hubiera sido por su hermano». Gran fotógrafo y humanista Cuando contaba 18 años, abandonó Hungría y se unió en París a su hermano para trabajar en el mismo oficio. Pero mientras Robert cubría la contienda civil española -donde tomaría la archiconocida, y controvertida, foto de la muerte de un miliciano-, Cornell se fue a Nueva York. Allí se incorporó al laboratorio de una revista que haría de la fotografía un emblema: «Life». Tras servir en la Fuerza Aérea estadounidense, Cornell ascendió al elenco de reporteros gráficos. Fotos suyas fueron portada del semanario, retratos de figuras como Jack Paar (estrella de la radio y la televisión americanas) o Clark Gable. «Escuela de ballet del Bolshoi», una elegante perspectiva de bailarinas en un paso de baile es una de sus tomas emblemáticas que se ha salvado de los estragos del tiempo. A la muerte de su hermano (reventado por una mina que tuvo la mala fortuna de pisar cuando cubría los prolegómenos de la guerra del Vietnam), Cornell se integró en la agencia Magnum, que Robert Capa había contribuido a fundar. Allí destacaron sus trabajos en la Unión Soviética o su cobertura de la Guerra de los Seis Días. También brilló la serie que tomó para «Life» de la campaña presidencial de John Fitzgerald Kennedy en 1960. Con estrellas de Magnum, como Cartier-Bresson y Elliot Erwitt, publicó un libro sobre los cien primeros días de la presidencia de JFK. «El mundo ha perdido a un gran fotógrafo y a un gran humanista. El mundo de la fotografía ha perdido a su mejor amigo», declaró ayer Willis E. Hartshorn, director del prestigioso Centro Internacional de la Fotografía. «Sus propias fotografías a lo largo de toda su vida permanecieron fieles a esa misión», a la idea del fotógrafo comprometido con su tiempo, se leía ayer en un homenaje difundido desde Nueva York por el ICP. «No es que no quisiera ir a las guerras, es que le hubiera gustado no tener que ir. Mi hermano no era un fotógrafo de guerra. Mi hermano fotografiaba cómo la guerra afecta a la gente y cómo la gente mantiene su dignidad bajo las bombas». Así evocó a Robert Capa su hermano Cornell un día en blanco y negro en Nueva York. Y era como si estuviera hablando de sí mismo. *Este artículo lo publicó el espléndido corresponsal de guerra y viajero Alfonso Armada en el diario ABC. Armada, además, es dramaturgo. La foto es de Petr Trusk. El azar de mi nacimiento Luna hermosa de agosto, que llegas ahora remontando los cerros, muy ajena ya de un tiempo, pero dentro del tiempo. Tú, gloriosa y ciega señora de la noche inmemorial, ilumina la noche de mis sueños y ayúdame a recordar los lances más salientes de mi tierra, de mi vida y de los nombres de unos seres adorables que me fueron tan queridos y se fueron un día para siempre. Sedme también propicias vosotras, mis amadas estrellas. Nací en Letux, un pequeño pueblo de la provincia de Zaragoza, nombre sagrado que pronuncio siempre cerrando los ojos. ¡Letux! El embrujo de su fonética, tan poco habitual y tan extraña, me ha acompañado en todo momento, pues, además de pronunciarlo, yo necesitaba escribirlo en el aire, si me hallaba de pie, y con los pies, si me hallaba sentado. Es una manía nerviosa que quizás exigiría explicación psicoanalítica. Pronuncia-mos un nombre querido y equivale a pronunciar el nombre de la mujer amada, singularizándolo desde el arrobo que nos produce su mención, tan distinta a la provocada por otros nombres. El amor se afianza con el nombre de todo lo que amamos. El hechizo del nombre, por otra parte, singulariza a Letux, dada su íntima cerrazón aguda, frente a la abertura plana de casi todas las poblaciones limítrofes del mismo campo comarcal. Islote hermético y mágico a cuya pronunciación y conjuro el río se detiene, parpadea el cielo, se ilumina una umbría o salta una fuente. Aunque decir Letux, así lo quiere un poema mío, quizás sea decir simplemente Letux, con la equis colgada como una araña de los cielos de mi infancia. Sonido y sentido prendidos en la urdimbre que tejió la araña del destino. Nací un 19 de enero de 1931, bajo Capricornio, signo del que heredé doble naturaleza: una que mira al abismo de las aguas y otra a la altura de las montañas. Capricornio se inicia en el solsticio de invierno, abre las puertas del año y gesta el trabajo lento de la vegetación en las profundidades del sueño de la tierra. Sueño que me permite recordar lo que mi madre contaba de mí. Decía que yo dormía tanto que pensaba si no estaría muerto: “¿No estará muerto este hijo?”, y me observaba con vigilante preocupación. Buena manera, la mía, de matar el tiempo devorador, en retracción hacia mi concentración ensimismada. Mi signo está regido por Saturno. Me gustan las asociaciones saturnianas que me relacionan con la edad de oro, la del héroe civilizador y el cultivo de la tierra, y las saturnales, fiestas que celebran las inversiones temporales, históricas y sociales. Me alumbró mi madre en el palacio del Marqués de Lazán, donde había nacido también mi hermano mayor, Emilio. En el palacio, antes de nacer nosotros, se habían habilitado unas viviendas por las cuales se pagaba un alquiler. Mis padres, al no disponer de casa propia, se instalaron en un pabellón majestuoso, en el extremo y a la izquierda de la puerta que da acceso al palacio, si se la contempla desde el centro de la plaza principal. La puerta del palacio era gigantesca y todavía campea, sobre el arco que la ciñe, el escudo en alabastro del Señorío, convertido después en emblema de Letux. Parece que mis padres ocuparon una vivienda en la planta baja; desde ella se accedía a un enorme corralón, en el que correteaba una parvada de gallinas, con una cochiquera para cebar cerdos. Yo siempre creí que mi alumbramiento había tenido lugar en nuestra casa de la calle Mayor, hoy calle Mínguez, e incluso había fantaseado sobre mi venida al mundo en una alcoba, gruta me parecía, dentro del dormitorio de mis padres. Mi madre, con motivo del desplazamiento de la vivienda del palacio a la casa de la Calle Mayor, relató los avatares de mi nacimiento, con mi consiguiente desencanto: no, yo no había nacido, según creía, en la casa de mis padres. El choque fue brutal. Sentí que el suelo firme en que había transcurrido mi infancia se resquebrajaba y que yo me hundía en él. La conmoción fue profunda, como si se me hubiera comunicado que mis padres no eran padres biológicos sino padres putativos. Yo era un árbol que había sido arrancado de su medio natural para ser trasplantado a un medio extraño. Haber nacido en una casa desconocida, habitada antes y después por otros inquilinos, por muy palaciega que fuera, debilitaba mis raíces familiares, me despersonalizaba y me convertía en un ser al que le fallan los fundamentos esenciales. Tal ambivalencia de raíces, la creencia segura de pertenecer a un lugar, ser desposeído de él y haber de crecer desde entonces en una tierra que nos es extraña y ajena por naturaleza, en más de una ocasión me empujaría a reflexionar sobre mi condición de habitante extranjero en tierra de nadie. Con el tiempo la impresión traumática producida por la revelación de mi madre se curó o más bien hice que se curara, hasta retraerse a las capas profundas del inconsciente. En mi libro Fábula del tiempo, el poema que lleva el número II del título general, “Letux”, se inicia con los siguientes versos: “Yo nací en una casa/ de adobes luminosos”, en clara referencia a la casa de mis padres y no a la casa del palacio. Aún estaba yo lejos de sentir las preocupaciones que, al cabo de no muchos años, me habían de producir, no los sucesos de mi nacimiento, sino el abandono y las ruinas del hermoso palacio donde me nacieron. El paso del tiempo cicatriza las incisiones del alma y hoy contemplo el acaecer de mi nacimiento a otra luz simbólica: haber nacido en un palacio no confiere titulación de clase o abolengo, pero robustece la conciencia de saber que hasta una historia personal puede insertarse en un plano de revelaciones intemporales. Mi madre, al relatar las circunstancias de nuestra vida en el palacio, destacó otros acontecimientos que yo también ignoraba y que, a pesar de exponerlos al modo de un suceso natural, me causaron fuerte impresión. Naturaleza y Poesía. Memorias (1931-1950). Rosendo Tello. Prames. 2008. 340 páginas. [La fotografía es de Virxilio Vieitez]. Escribe Mercedes Ventura: una gallega de Aragón, tan emprendedora como simpática y arrolladora: [Queridos compañeros, llevamos ya más de seis meses navegando con nuestra nueva empresa sin haber tenido tiempo hasta hoy de hacer escala. Así que, por muchos motivos y todos positivos, el miércoles 4 de junio, a las 20.30 horas, fondearemos en "La Ciudad del Infinito" (calle Zurita, 19) para celebrar con nuestros clientes, proveedores y amigos una fiesta-crucero de Ideasamares. Esta es tu tarjeta de embarque. Te esperamos!! Hemos preparado esta fiesta con mucha ilusión y cariño, porque queremos daros las gracias a todos los que, de un modo u otro, estáis haciendo posible esta ilusionante travesía. Mercedes Ventura y María Jesús Serrano El poeta chileno afincado en Zaragoza Rolando Mix Toro realizará dos próximos recitales de poesía, ambos en Delicias, el primero el día 7, sábado, en el "Asador la Cazuela", C/ Daroca 5, y el siguiente, en el Parque Delicias, Centro Cívico Terminillo, el día 12 jueves, a las 10 de la noche, en el ciclo "Noches de juglares 2008" que organiza la compañía El Sibo Vulnerado, del rapsoda Luis Felipe Alegre. OCTAVIO PAZ Y TOMÁS SEGOVIA: CARTAS DE POETAS
París, 28 de junio de 1964
Hasta 1936, bien o mal (más mal que bien), Madrid fue el centro de la literatura hispanoamericana. Consagró a Darío (aunque olvidó a Lugones), celebró a Neruda (pero desdeñó a Vallejo y a Villaurrutia). Después de la guerra mundial, ninguna ciudad ha sustituido a Madrid. Los argentinos son demasiado cosmopolitas y, para colmo, han sufrido regímenes abyectos e ineficaces. México ha pecado por el extremo contrario: un exceso de nacionalismo.
Cito a Batis y a García Ponce pero podría decir lo mismo de casi todos los futuros miembros de ese hipotético grupo que propones. Todos se han portado de una manera igualmente caprichosa, egoísta y miope. No pido, claro, unanimidad ni complicidad. Al revés: pido crítica -verdadera, leal, rigurosa y apasionada. Acabo de leer dos excelentes artículos de García Ponce, uno sobre Cuesta y Villaurrutia, otro muy valiente y exacto sobre los premios de literatura y pintura. Necesitamos esa clase de crítica -no los pequeños ataques contra ese o aquel poeta joven.
mi semen de tu entrada derramado.
Encendida y dichosa, habías quedado
de pie en la media luz, y en tu sombría
silueta, bajo el sexo relucía
un brillo astral de mercurio exudado.
Miraba el tiempo absorto, en el espejo
de aquel instante, una figura suya
definitiva y simple como un nombre:
mi semen en tus muslos, su reflejo
de lava mía en luz de luna tuya
alba geológica en mujer y hombre.POEMAS DE JOSÉ ANTONIO CONDE
FRAGMENTOS DE "ROMA" DE ÁNGEL SOBREVIELA
XVIIMARY DE LIS, VISTA POR JOSÉ ANTONIO DUCE
Un día de éstos vuelve Mary al nuevo Plata, y tal vez mi cámara vuelva a fotografiarla”.]GUILLERMO PARDO ENTREVISTA A "ENTRENÓMADAS"
Así somos, así nos vemos
Entrenómadas empezó tras una cena, una cena-encerrona entre Julia March y Chesús Yuste, editor de Innisfree. Ellos se empeñaron en que debía rescatar las historias que les contaba cuando quedábamos a cenar. Julia March juró que estaría al 50%, cosa que no ha cumplido. Sólo da la paliza para que suba poemas o relatos. Ahora es Sussa Milo (con prendas vaqueras en la foto) quien asoma la cabeza de vez en cuando con algunos posts cada mes. El resto del marrón me lo quedo yo, que soy Marta Navarro (fotografiada con gatos). Eso sí, todas envían fotos, noticias curiosas… Julia y yo crecimos en el mismo barrio, nos conocemos de siempre. Luego pasamos un tiempo en Chicago. Ahora Julia reside en Alemania, Sussa en Madrid y yo en Zaragoza. Aunque estamos desperdigadas, mantenemos el contacto. Nuestra amistad, pese a la distancia es fuerte, muy fuerte.
-¿En qué crees que tiene que residir la fuerza y el interés de una bitácora?
-¿Nos aislamos más quienes las escribimos o nos mantienen en contacto con el exterior?
-Palabra e imagen, ¿qué es más importante?
-En Entrenómadas se comentan acontecimientos cercanos, como la Expo de Zaragoza o el proyecto de casino para los Monegros. ¿Lo hacéis por deber cívico, por interés informativo o por exteriorizar públicamente sentimientos que de otra forma quizá no sería posible?
-Hablábamos de imagen. ¿Las fotografías que acompañan los posts son ilustraciones del texto, complemento del texto o el pretexto para el texto?
-No mencionar la poesía en un encuentro con Entrenómadas me parecería descortés. ¿La poesía llena o desahoga emocionalmente?
-Para terminar, una petición: ¿serías tan amable de escribir y dedicar un verso o una estrofa a vuestros lectores y a los de esta entrevista?
las sombras de los días pasados
hacen su ronda nocturna.
A veces las evito,
otras, las busco desesperadamente.
El primer post: Bienvenidos, Nómadas
El más valorado: Ladrón de bibicletas
El más visto (20.000 visitas): De penes, tamaños y amigas
El más cercano: Milagro en Milán
El preferido de Marta: Poema. Deportaciones
El preferido de Sussa: El hombre del piano
El preferido de Julia: ¿La Iglesia al revés?CONTADOR, CRISTINA GRANDE, CRUZ Y OTRAS NOTAS
HA MUERTO QUICO RIVAS: PINTOR Y ESCRITOR
NACE LA FUNDACIÓN RAMÓN Y KATIA ACÍN
LA MUJER ILESA: UN POEMA DE "ELECTRA"
A PARTIR DE UN PARTE DE GUERRA
es que una mente está imaginando dentro de otra
nunca podrán sacarle la lengua a la línea del cielo de Manhattan.
Menos mal que tengo un sofisticado equipo de música
desde el que Christina Rosenvinge canta “Señorita”
y una enorme pantalla de LCD que abraza una antigua película francesa
en la que Catherine Deneuve baila un tango
Pareciera como si la belleza pagase la mitad de mi alquiler
pero me pesan los ojos como lo hacen dos piscinas heladas
sobre el ánimo de un niño que creía que hoy sin ir más lejos sería verano.
Mi mirada ha sido clonada a partir de un parte de guerra
y el espacio geográfico sobre el que mi sombra mantiene el equilibrio
no está dibujado a escala.
Aún así necesito salir ilesa,
ha llegado el momento de que las heridas elijan
a otra mecenas para demostrar su talento.NACE CONTEXTO: UNIÓN DE PEQUEÑOS EDITORES
ROSENDO TELLO PRESENTA SUS MEMORIAS CON PEPE MELERO
MURIÓ CORNELL CAPA, FOTÓGRAFO, ALBACEA Y HERMANO DE ROBERT
ROSENDO TELLO: FRAGMENTO DE "NATURALEZA Y POESÍA"
LAS IDEAS A MARES DE MERCEDES VENTURA Y CÍA
ROLANDO MIX TORO: DOS RECITALES
